Crónica muy personal de la última lectura periférica desarrollada en la población La Bandera, en el marco del encuentro nacional de poesía DESCENTRALIZACION.
Estoy triste, pasaron cosas horribles. Hubo poetas que mearon en la parroquia de la población que hacia de sede improvisada para la jornada a donde estábamos invitados a participar. Era una jornada en recuerdo de dos dirigentas desaparecidas, de ahí de la Bandera, y hubo unos concha de su madre que mearon la capilla, donde antes comieron de la olla común y luego los hijos de las re mil putas entraron a la cocina y se comieron lo que habían dejado para los brigadistas que habían estado haciendo un mural desde la mañana.
Estoy triste y asqueda muy asqueda
No era una excursión de curso compañero poeta
se ha equivocado usted de una manera repugnante
No era un carrete baby
No era un lugar para ir a mearse
No sé mi entiende compañero poeta
No sé si me explico bien
No se sabe quien lo hizo
no podemos acusar a nadie
pero lo hicieron
la gente de La Bandera está enojada
piensan que los utilizamos
y yo estoy que vomito
de gente como usted compañero poeta
quien quiera que haya sido
!Estúpido vanidoso
anda a reirte de tu abuela y no de la gente
que encima te seca la baba cuando te emborrachas!
Yo le quiero decir a la gente de La Bandera que nos invitó que por favor nos disculpen, que yo al menos y otros que conozco y en los que confío puedo asegurarles que no somos tan hijos de puta o al menos tratamos todos los días de no serlo. Lamentablemente conocemos a muchos hijos de las re mil putas que escriben y lo hacen bien y publican y son premiados pero son un asco de gente señora que quiere que le diga. Y esos huevotes se nos cuelan por inexperiencia. Porque estamos comenzando con esto que consideramos bello y no sabemos muy bien detectar por donde se nos va a a colar el huevon facho con letrero de poeta maldito.
Eso quisiera decirle a la gente de la bandera que por favor nos disculpen
foto registro del video prohibido por marcela rosen
Crónica de la Feria del Libro de Mendoza re100temente acontecida
BAJO UN SOL TRASANDINO
Extranjera no seré
Por Eli Neira
Primero que nada gracias muchachos y chicas por tremendo fiestón trasandino que nos pegamos toda la semana pasada durante y mediante la Feria del Libro de Mendoza, evento al que fui gentilmente invitada y luego desinvitada para finalmente volver a ser invitada en calidad de poeta en cuasi-exilio; semana coincidente además con las fiestas patrias de esta angosta faja de tierra de la cual provengo, en bus y con tres horas de atraso por el ya clásico taco en la aduana del paso los libertadores ad portas el 18.
¡Que buen recibimiento compañeros poetas, hermanas y hermanos mendocinos!
¡Que rica estaba esa carne a la masa que me comí en Los dos Amigos”, la otra noche, la de mi llegada, mientras Valeria Cini, la artífice de mi visita a estas tierras, nos deleitaba con su música para gente fina. ¡Cini, sos un lujo! A veces me pregunto, ¿Te merecemos los latinoamericanos? Tal vez no, pero te necesitamos.
¡Y qué buen asado nos mandamos en la casa de Gastón y Mariana, hermosos que tuvieron que limpiar al otro día el desastre que dejamos! Y para que mencionar los vómitos en lugares no ortodoxos de parte de algunos comensales entre los cuáles tengo la vergüenza de incluirme. Bueno chicos, fue nuestra particular manera de challar la tierra y dar inicio a la primavera con damas juanas y toneladas de carne y canciones y poemas balbuceados en ese mesón digno del mismísimo Baco o de Julio César. Gracias y perdón por taponar las cañerías de la casa como consecuencia del papelón.
Sin embargo, no todo fue jolgorio, no vaya a creer usted señor lector. Más bien diría yo que fue un jolgorio lleno de asuntos de la máxima importancia.
A saber:
Vamos a comenzar por la misma Feria del Libro, emplazada en las dependencias palaciegas que rodean la plaza San Martín, donde los puesteros vendían junto a sus productos típicos, chicha y cola de mono, evidenciando la mixtura chileno argentina que desde su fundación esta ciudad fronteriza viene experimentando.
El edificio del ECA (Espacio Contemporáneo de Arte) en sus pisos principales albergaba la mayor parte de los stands “tradicionales” de la Feria y en el subsuelo (y aquí viene lo entretenido) en un amplio y simpático sótano, se expandía y contraía el under, es decir las llamadas literaturas alternativas. Cosa impensable en Chile, paisito donde las escenas, así como las clases sociales, por mezquindad y falta de inteligencia (que a veces es lo mismo), simplemente no se tocan.
Como podrán suponer mis avezados lectores yo estaba invitada a mostrar mis guarradas justamente en ese bullente pozo sin ventanas y sin ventilación, pero con mas onda y espíritu libertario que todos lo San Martines y O`Higgins juntos y abrazados.
Muy similar a la FLIA (Feria del Libro Independiente de Buenos Aires) las mesitas de las editoriales independientes se arrimaban por los rincones sin mucho orden, con termos y mates y mucha conversación alrededor.
Yo puse mis cuadernillos de emergencia de Abyecta Ediciones Rabiosamente Independientes en la mesita de unos escritores chilenos exiliados hace mas de 20 años en Mendoza, muy amorosos pero completamente desligados de responsabilidad alguna de puesteros. Al lado estaba Eloisa Cartonera con su torre multicolor de libros cartoneros. Re buena onda los muchachos del nuevo equipo, había un chileno y un colombiano entre los integrantes (que yo no conocía), además de María, Cucurto, la Eugenia Segura y un chabón que quería coger con todas las señoritas del lugar.
En el sótano estaba todo pasando todo el tiempo, pero especialmente de las 7 de la tarde hasta la medianoche, horarios mas que pertinentes en los que funcionaba la feria under. En el sótano tocó la Cini un día antes que yo llegara, acaparando fans y admiradores; En el sótano tuve el privilegio de mostrar mi video prohibido (nada mas flashero que tener una obra prohibida chicos!)
En el sótano tuve la emoción y el honor de ver y escuchar a las Madres de la Plaza de Mayo, quienes estuvieron ahí el viernes inaugurando una biblioteca popular con los libros prohibidos durante la dictadura en Argentina.
Todavía me rondan algunas palabras de Hebe de Bonafini, quien habla con la autoridad y el aura que de una vida de dolor, amor y lucha social. Ella dijo “Estoy feliz de estar aquí porque lo que tiene que ver con los libros tiene que ver con la vida y con el amor y lo que sucede es que nos dejaron sin amor, hay que recuperar el amor”.
También resaltó el papel de la educación “Lo que necesitamos es educación, sólo con educación tendremos seres humanos completos y libres”, dijo y a mi, que vengo de una familia de padres sin escolaridad y de un país de esclavos donde la educación es privilegio de las clases altas, se me hizo un nudito en la garganta.
En el sótano y ya no recuerdo bien que día o que noche, estuvieron las agrupaciones mapuches de la Argentina, que sostienen una lucha similar pero menos cruda (me parece), en el vecino país. Con los peñis se habló de identidad, de historia (los indígenas de la Argentina fueron masacrados por el general Roca en la campaña del desierto a principios de siglo) se hablo de resistencia y de avanzada, de autodeterminación y de mestizaje.
También se habló sobre Evo Morales y lo que pasa en Bolivia. La discusión fue extensa e intensa y yo tuve oportunidad de meter la cuchara y contar un poco lo que sucede acá.
Luego o antes, tal vez el mismo día, Eloisa Cartonera expuso su proyecto editorial y social, lo que significa realizar libros artesanales y en el marco de en una cooperativa de trabajo, en este caso una cooperativa de edición; Es decir, ganancias repartidas en partes iguales, trabajo repartido en partes iguales, horizontalidad no jerárquica. Una señora encopetada del público preguntó, ¿Pero ustedes escriben?, ¿Son escritores? y Cucurto responde, “Somos trabajadores”.
¡Inolvidable compañeros!
No se en que habrá terminado todo porque el último día de Feria lo consagramos como ya mencione a agasajarnos con las dichosas carnes argentinas y con ríos de vinos, en esta tierra hermana donde además se habla casi igual.
Luego el momento de las despedidas, las idas y venidas al terminal, se va la Cini para Buenos Aires, los chicos se quedan en casa, la Eugenia Segura, hermosa niña antigua, me regala su libro, yo reparto lo que no vendí, abrazos, promesas de regresos y el camino por las curvas sinuosas de la cordillera, el mismo que hicieran tantos ejércitos, tantas tribus, tantos exiliados de un lado y de otro y que marca la ruta de un diálogo que existe y que existirá siempre.
Y como dijimos en ese asado del demonio chocando vasos, ¡Viva la Argentina!, ¡Viva Chile!, ¡Viva Allende!, ¡Viva Perón!, ¡Viva la poesía!, ¡Viva Mendoza!, ¡Viva la cordillera!, ¡Y viva la dama Juana que terminó por noquearnos a todos!
Seguro olvido una pila de cosas, como agradecer a Marcelo Neyra, organizador del acontecer en el subsuelo, con quien considero superados todos los impasses, o los desayunos literarios en casa de Gastón y Mariana, la inauguración del horno nuevo en la casa nueva de las amigas cuyos nombre he olvidado, pero como me dijo la misma Euge: “No conociste todo y a todos, pero conociste a los indispensables! Completamente de acuerdo.
Crónica testimonial y (muy) personal de la primera Lectura Periferika
Había luna llena y nubes. Estábamos en un teatro al aire libre que tenía algo de nave espacial. Una isla, cruzada como por diez supercarreteras de alta velocidad. Una intemperie enclavada en medio de la nada,una cosa muy rara, que dejaba de inmediato en evidencia la mezquindad para con los vecinos de Conchali (por cuyas cabezas pasan las supercarreteras) de quienes lo construyeron, las empresas concesionarias.
Me cuentan que el anfiteatro al borde del abismo urbano, fue la reparación que las súper empresas dieron a los pobladores por arrasar con la mitad del paisaje.
Habíamos llegado en micro, con los señores (y señora) poetas Pepe Cuevas, Elvira Hernández, Carlos Henrickson, que estaba pálido como siempre, Oscar Saavedra, su polola y una amiga de la polola. Las chicas llevaban la cámara y la tarea de registrarnos.
Nos habíamos juntado en Bandera con Alameda, previamente para ir de a varios (mejor sumar que restar pues compañero) a la lectura en Conchalí.
Nadie había impreso el mapa que Saavedra aplicadamente diseño y envió por mail a todos sus contactos junto a la invitación y nadie tenia una remota idea de adonde íbamos. Total que el viaje en la 203, digno engendro del transantiago, fue toda una odisea de preguntas a los señores pasajeros y al señor conductor acerca de donde quedaba Independencia con la circunvalación Americo Vespucio, lo que así dicho parece que es a la concha de la lora, pero no crea usted, no es tan lejos. En medio de todo Pepe Cuevas nos metía miedo y se cagaba de la risa. Nos decía que por la radio había escuchado que habían barricadas en Conchalí, lo que tomando en cuenta la fecha, tan cerca de nuestro 11 sangriento, era más que probable. No obstante nada de eso sucedió.
Fue fácil llegar finalmente y todo estaba en calma. Al bajar vimos un rallado en la carretera de esos de la Brigada Chacón, que anunciaba la lectura de poesía. A todos nos sorprendió el gesto. En Conchalí se habla con letras grandes.
En el afinteatro nos esperaba la Saldaño y Baeza. Alguien habló de ir a comprar marihuana. Mmmm, no es mala idea. Un par desaparece por un rato, supongo que van a eso. Llegan Jordi Lloret y Darinka Guevara, también aparece el Fede Eissner que arribó al lugar solito, piolita, en micro, sin hueviar a nadie, rico, como siempre, atrasito llegó la Gómez, chascón, muy Gómez, como siempre.
En fin, como a las 8 comenzó a aparecer la tropa de los convertidos conscientes.
Esperando que comiencen las lecturas, hablamos un poco de política latinoamericana, de la mierda en que estamos, alguien menciona lo de Evo Morales, de la semejanza de lo que pasa hoy en Bolivia con lo que pasó aquí mismo durante el gobierno de Allende, lo que hizo la derecha para desestabilizar al (verdadero) gobierno socialista. Me da urticaria.
Entre charla y charla concordamos que la cosa está un tanto turbia por estos lados.
Sin embargo me aborda la certeza de que estamos haciendo lo correcto. Estoy contenta, siento que con este ciclo de lecturas en la periferia estamos haciendo contracultura de verdad, cambiando los ejes, al menos haciendo el movimiento inverso al que nos han condenado. Estamos haciendo un pequeño agujero en el saco de la indolencia, el arribismo y el clasismo.
Cuando vuelvo a estos arrabales me conecto con lo que efectivamente soy, (pese a algunos años de transculturización), una cabra pelusa, con mocos en la cara y costras en las rodillas, peligrosa y media muerta de hambre, así que cuidado conmigo compañero, no me subestime. Y esa certeza me tranquiliza.
Conozco las poblas porque crecí a pata pelada en dos de ellas, en San Miguel y en Peñalolén. Buenos años, duros, pero buenos, de muchos amigos y mucha calle.
En la pobla lo que más ves es dignidad y trabajo. También ves dolor y enfermedad y gente que muere con rapidez, porque como todos sabemos la salud en este país es un privilegio y no un derecho.
También ves tragedias terribles, violencia sobre violencia, porque es muy difícil vivir con todo en contra. De esas tragedias se alimenta hoy la televisión, facturando millones con el reallity mas crudo que guionista alguno pueda imaginar y que más encima es gratis.
Los medios que folclorizan la pobreza en vez de dignificarla me parecen sospechosos porque naturalizan el abuso. Hablar en flaite no es un mérito literario popular sino la herencia ingrata de años de abandono y de una educación carente para las clases trabajadoras, aprovecharse y lucrar con eso me parece perverso.
2
Dentro del anfiteatro en una explanada chiquita, hay un carrito que vende completos, té, café y un tambor con fuego que oficia también de parrilla. El lugar cuenta con un buen data que cerca de las 9 de la noche comienza a proyectar el video de un happening que hiciera en los lejanos 80 el mismísimo Enrique Lihn y otros escritores locos que se disfrazaron durante un almuerzo dionisiaco para luego acarrear un ataúd hasta el río Mapocho. “Gente linda de la que ya no fabrican”, pienso mientras veo el inédito registro de esa temprana performance que no figura ni por si acaso en la historia del arte de acción chileno que desconoce el papel de los poetas en la gestación de ese lenguaje.
La cinta fue un hallazgo que hizo Jordi Lloret hace algunos años durante una mudanza. Yo sabía que existía pero no la había visto nunca.
En la “pieza” aparecen Enrique Lihn presidiendo el raro almuerzo-funeral, a su derecha, ese coloso de las letras que fue Francisco Coloane (militante comunista de la vieja guardia), a su izquierda Matilde Ladrón de Guevara, ex miss Chile, escritora, feminista, luchadora y madre de Sybila Arredondo, mujer del escritor peruano Jose Maria Arguedas que estuvo 15 años presa en un penal de alta seguridad en Lima durante el gobierno de Fujimori. También aparecen en el video un Cristian Warken irreconociblemente hippie, el mismo Jordi Lloret probablemente en plena época del galpón Matucana y otros personajes que no logro reconocer.
Mientras tanto eso ocurre en la pantalla, en las gradas, tengo la oportunidad de conversar con la tremenda poeta que es Elvira Hernández, me entero que estudió en el pedagógico, fue compañera de carrera con el Pepe Cuevas en plenos 70. También me entero que ella estuvo en el mítico departamento de estudios humanísticos de la Universidad de Chile donde se generó un movimiento literario que marcaría la historia de la vanguardia literaria en esta tierra con Ronald Kay, Nicanor Parra, Juan Luis Martínez, Raúl Zurita, Diamela Eltit y Eugenia Brito entre otros baluartes de las letras nacionales.
Como a las 9 y con poco pero comprometido público local, las lecturas en el Cortijano se sucedieron con rapidez aunque éramos bastantes los poetas programados. Me sorprendieron el compañero poeta que vino de la Serena Jorge Alberto Collao así como también los bates locales, la gente de Conchalí, tanto los productores como aquellos que aprovecharon bien el micrófono abierto.
La noche terminó como era de esperarse con cervezas en un bar de mierda como son todos los bares de esta ciudad (también de mierda) y con brindis por allá y por acá, con vasos llenos que iban y venían por el futuro de la poesía, porque al menos por un rato dejamos de lado nuestros egoístas egos, nuestros miedos pequeñoburgueses y pudimos hacer algo bueno juntos.
La Elvira nos acompaña al bar, celebra con nosotros con una bebida, una canada dry. Le pregunto por qué y me responde que ya tomó todo lo que tenia que tomar en esta vida. Yo pienso que yo debería estar haciendo lo mismo que ya tengo el hígado caducado pero esta noche tengo ganas de compañerear con los compañeros poetas y se me viene a la mente lo que me dijera alguien en algún momento “no me compañeree tan rápido compañera” y me da risa, inevitablemente y brindo otra vez porque compañeros mas, compañeros menos, esta noche hubo voluntad colectiva y poesía, cosas ambas rarísimas en estos tiempos indolentes y mezquinos, estos tiempos donde nadie hace nada por nadie nunca, y eso ya es un regalo.
SALARIO POESIACCION ELI NEIRA + DAVID ANIÑIR CENTRO CULTURAL PALACIO LA MONEDA 2 de septiembre Ceremonia Inauguracion Pintacanes, 1 Trienal Territorial de Artes Visuales pronto en la red:::
(foto registro de "Nunca sali del horroroso Chile", poesiAccion) censurado en youtube y oportunistamente a la venta solamente con la autora
POETA UNDERGRAUND BUSCA URGENTE CONOCER A SEÑOR QUE DOMINE EL DIFICIL ARTE DE LA LICANTROPIA, ES DECIR QUE SEA CAPAZ DE CONVERTIRSE EN LOBO, O EN AVE, O EN PEZ, PERO QUE SEA CAPAZ DE TRANSFORMARSE
sábado 13 de septiembre 19:00 hrs ANFITEATRO CORTIJANO Americo Vespucio altura 2300, pasaje forestal s/n Conchalí (desde el centro, por calle bandera te sirven la 201 y la 202)
leen: Elvira Hernández, Pepe Cuevas, Sebastian Baeza, Carlos Erickson, Oscar Saavedra Eli Neira, Marcela Saldaño, Jordi Lloret, Carla Valdes, Samuel Sarmiento, Mauricio Huenún, Jorge Alberto Collao, Mauricio Torres
produce y organiza: quebrantahuesos, poesiaccion & descentralización
libretassicodelicas, de la lineaabyecta diseño(rabiosamenteindependiente) a venta aqui mismo, en poesiaccion y en la tienda cinemamodamonjitas 370, santiago
REGALE ARTE, AUMENTARÁ SU POTENCIA SEXUAL
El poema del dia
Señor, haberme acostado con usted, haber tenido sexo con usted una vez no significa mucho para mi
lamento frustarlo A veces es mi manera de decirle que me cae bien a veces ni siquiera eso Si estoy ebria por ejemplo Es mas, si estoy ebria, técnicamente lo que hizo usted conmigo la otra noche es una violación legalmente es un delito No me pida que después lo ame cosa que sin embargo podria llegar a ocurrir si se comportara usted por lo demas con mayor galantería
collage, Mariposa Canibal (a la venta aqui mismo, $ 5o mil)
Sobre Descentralización Ciclo de lecturas de poesía en poblaciones de Santiago y en provincias de Chile Por eli neira Mini manifiesto personal
Queremos desplazar los centros, ir a la periferia, ir a la provincia, a la calle, a las organizaciones sociales, a los sindicatos, a las ollas comunes, ir directo y de un solo grito al corazón de la gente buena. Romper en los hechos y en la acción poética directa la lógica capitalista Romper la lógica clasista, romper la lógica racista. Romper la lógica del deseo centrado en el poder y el dinero Romper la lógica perversa que te hace querer vivir en un barrio en el que no naciste, que te hace añorar una falsa blancura, un falso orden, una falsa música, un paisaje falso, personas falsas, un país falso. Trascender el canibalismo que existe en la competencia Evolucionar hacia una dinámica de la colaboración Tenemos claro donde está el enemigo y no Está en nuestra mesa.
Romper la lógica chupapiquista que impone la burocracia cultural con su sistema parvulario mamón y mezquino de premios y castigos Romper la lógica de la dependencia institucional Nosotros, los creadores NO los necesitamos Ellos NOS necesitan y NOS deben RESPETO Nosotros tenemos las ideas Nosotros tenemos el don Nosotros tenemos la visión No ellos Nosotros tenemos el poder legítimo que nos da la obra y la consecuencia No somos nosotros lo que debemos ir a tocar puertas a los ministerios Son ellos lo que tienen que venir a tocar NUESTRAS puertas Ese es su trabajo, no el nuestro Es el rey el que necesita que alguien le diga que el traje nuevo no existe
No hay ninguna institución que pueda con el arte vivo Que es dinamita pura El Estado en tanto es la oficina donde los patrones duermen una siesta larga No hay ni queremos techo que nos albergue Porque no le tenemos miedo a la intemperie No queremos pertenecer a ningún rebaño Porque no somos ovejas
Queremos
Volver a valorar lo invaluable La solidaridad que no es de ninguna manera caridad La solidaridad que reconoce hermandades Nos interesa Trabajar en la recuperación de ideas fuertemente castigadas y desplazadas del inconsciente colectivo hipnotizado por una televisión y una prensa para subnormales Como la conciencia, la identidad y el valor de la clase trabajadora, ese cuerpo-país, agotado, explotado y abusado sobre el que descansa el culo de un obeso mórbido. Nos interesa Aprender de la dignidad de la gente que lucha por su lugar en este mundo en condiciones de dura desigualdad Nos interesa Recuperar la sensibilidad ante el dolor del otro, de cualquier otro Ante la belleza del otro
La poesía como razón y filosofía La estética sólo en cuanto ética La libertad conquistada con palabras como piedras El arte como campo de batalla Como espacio sagrado El arte como ceremonia Donde baila, bebe y come toda la tribu El arte como un derecho Esta serían señores mi humilde contribución reflexivo teórica acerca del magno evento que estamos creando. No sé si los interpreto a todos en verdad, tampoco en todos los puntos, menos aun en el estilo, muy personal, reconozco, ustedes verán con que se quedan y que desechan, la verdad es que tampoco es mi problema Esto fue a título personal Fue una volá tal vez Pero es mi volá y me gusta Así que la publico Al que le gusta bueno y al que no a joder por culo tíos ¡!!
* por motivos de seguridad y de contenido este video puede ser visto sólo por personas autorizadas por la autora previamente a través del mail poesiaccion@gmail.com* ...y ya ni eso, !!!Pinches gringos me bajaron el video por inadecuado!!!, estoy buscando un portal que admita trabajos donde pueda una aparecer a plena concha... (Ahora, si se muere de curiosidad, puede adquirir su buen registro en DVD en Abyecta la tiendita, espacio virtual con mis trabajos pronto a inugurar, y por de pronto encargandolo a mi mail o en este mismo espacio. De ahi le cuento el precio pero no es caro
dibujo, de la serie, "no estoy yo para el pichuleo de nadie"
A las autoridades correspondientes y a la opinión pública: Santiago, 6 – 8 – 08
Respecto a una carta, supuestamente firmada por mi que circuló hace algún tiempo en medios académicos con motivo del concurso de artes visuales de la Universidad Diego Portales donde se denostaba al señor Hernán Garfias por sus dudosos manejos económicos: YO NO ESCRIBÍ DICHA CARTA. Recién me enteré de su existencia hace unos días en conversaciones de pasillo en la escuela de arte de la universidad de Chile, adónde fui por motivo de una investigación personal, luego de bastante tiempo fuera del país. Cierto es que yo trabaje para el señor Garfias entre los año 97 al 99 para las revista Diseño y Mercado & Publicidad. Cierto es que de aquella época el señor Garfias me adeuda tres meses de trabajo y algunos artículos publicados. Cierto es que no fui la única profesional perjudicada por lo que en ese momento se definió como la quiebra de las empresas editoriales del señor Garfias. Cierto es que en ese momento, (año 97 al 99) y puede que no sea exacta con los años, yo y el equipo de profesionales que trabajábamos para el señor Garfias, tomamos todas las medidas legales habidas y por haber y enviamos cartas a todos los medios de comunicación denunciando lo que consideramos una estafa. Cierto es que yo firme a título personal sendas cartas que fueron publicadas en el diario el mercurio y en la Revista Rocinante, por aquellos años. Cierto es que yo al menos jamás fui retribuida como correspondía. Pero sucedió, que después de eso, yo trabaje en otros medios de comunicación, mas grandes y mas pequeños también, escribí un libro de poesía, me gane algunas becas, me fui del país, publiqué afuera, en México, Argentina y España, otros libros de poesía, organice un par de Festivales literarios y consagre mi tiempo a esas actividades, olvidando por completo las ingratitudes del periodismo cultural en Chile y también al señor Garfias. Entonces, lo que no es cierto de ninguna manera es mi autoría de la carta denostativa que me cuentan circuló de manera bastante cuidadosa por los medios académicos y artísticos. Quién o quiénes hayan escrito dicha carta impostaron mi nombre y al igual que el señor Garfias en su momento, me roban algo muy valioso que ya no es mi tiempo ni mi trabajo, sino mi credibilidad. Quienes han tenido la necesidad de usarme como caballito de batalla para perjudicar al señor Garfias, son igualmente delincuentes (como me cuentan acusa la carta) y de la peor calaña. En lo personal no tengo ni tiempo ni recursos para interponer una demanda contra quienes resulten responsables, pero considero que la Universidad debería al menos hacer una acuciosa investigación interna, ya que todo esto tiene la apariencia de una intriga institucional donde los impostores de mi nombre, no sólo conocen detalladamente la trayectoria del señor Garfias, sino que además, tienen mucho o algo que perder.
ABYECTAPRODUCCIONES RABIOSAMENTEINDEPENDIENTES PRESENTA A ELINEIRA EN
"NUNCA SALI DEL HORROROSO CHILE, personal homenaje a Enrique Lihn" PoesiAccion a duo con Karen Devia y con la colaboración especial de (Inutilísimo) Monroy
sábado 9 de agosto, casa rosada concha y toro 32 desde las 21:00 hrs en el marco de las lecturas poechilean rocker´s entrada liberada
patrocina Escaner Cultural
*Esta pieza cita y toma elementos de obras de otras artistas, mujeres, hermosas, libres, valientes, creadoras, que admiro y de las cuáles he aprendido como Regina Jose Galindo, la Congelada de Uva, Yoko Ono y otras tantas más*
Apuntes sobre Santiago (De la serie antipostales, publicado en el blog del epigrafe) "Estoy jodido, pero es momentáneo" Andres Calamaro
I Santiago es una ciudad clasista en todas y cada una de sus decisiones, urbanas, arquitectónicas, sociales y culturales Santiago es una ciudad que oscila entre el maltrato y el abuso en todas y cada una de sus interacciones Santiago es una ciudad blindada, una comisaria con policias trogloditas violentando la esquina de tu casa En las calles de Santiago nadie habla de otra cosa que no sea de dinero, de cómo conseguirlo, de la cantidad que se adeuda La gente en Santiago viste preferentemente tonos grises. Algunas noches, en algunos rincones, se lee poesia y los amigos se embriagan y se besan con desespero Todos recuerdan a Allende, incluso el gobierno vaya paradoja pienso Nadie nombra al dictador que rie en la tumba con la satisfaccion de un trabajo bien hecho
II Papa ya está bien, gracias, recuperado. Me pregunta que cuándo voy a conseguir un trabajo. Mi hermana separa para mi, todos los domingos, el suplemento de avisos económicos donde ofertan casas, autos y uno que otro empleo. Mi madre esconde en un mueble con llave las botellas de vino que antes de mi llegada a su casa estaban sobre el meson de la cocina. Mucha gente, mas de lo habitual, no responde mis mails Mis ex amantes me reprochan cosas que no puedo recordar Un amigo nuevo juega a provocar mas tres orgasmos una noche en su cama El problema es que al segundo yo ya no quiero nada, no quiero nada mas. Un médico del servicio publico me pregunta si me he hecho un aborto alguna vez El mismo médico me hace un test que detecta grados de dependencia toxicómana El mismo médico me informa que soy bebedora excesiva en riesgo ¿En riesgo de qué? le pregunto Le toma varios segundos decirme "en riesgo social" La mitad del pais esta en hecatombe social, le respondo Me dice que vuelva en 15 dias para un control Me da una interconsulta con la sicóloga
III Crear es resistir Crear es resistir Crear es resistir Crear es resistir Crear es resistir Crear es resistir Crear es resistir Crear es resistir Crear es resistir Crear es resistir
IV Elena Varela, la documentalista, sigue en la cárcel Dirigentes mapuches huyen a la Argentina y piden asilo político en Neuquen Una estudiante le tira una jarra con agua a la cara a la ministra de educación "El jarrazo" aparece en la portada de los principales diarios del pais Agentes del municipio clasuran por unas horas el galpon Victor Jara Amigos poetas hablan ya de un futuro exilio en Venezuela Pienso, ¿Cómo sera Carcacas? El joven encantador insiste en que vayamos a Bolivia en un camion cargado con frutas La felicidad parece estar siempre lejos de aqui Yo quiero que la primavera llegue pronto
Señorita siempre esta de viaje, (manuscrito encontrado en libreta encontrada (a su vez) en recodo de maleta vacia) de pequeñas cancioncitas absurdas y crueles
* traducción on line: "Señorita siempre está de viaje quiere volver a su pais y lo peor ni siquiera sabe como volver a su pais (Bis)
(en off) "Señorita siempre está de viaje estaria necesitando la gentil colaboración de un SUPERHEROE que la rescatase de las vias del tren. ¿No hay super heroes por aquí? No hay superheroes (Bis)
Señorita siempre esta de viaje! Señorita siempte esta de viaje!
(en off) "Señor director: le exijo modifique usted de inmediato el guión de esta superproducción si quiere seguir contando con mi persona en el papel estelar!!!
Señorita siempre esta de viaje! Señorita siempre esta de viaje!
foto registro de "la insoportable intransigencia de nuestra inocencia", poesiaccion, fotografia by Luis Almendra
(Texto extraviado en disco duro anterior y encontrado por puro destino en suplemento del concurso chilectra 2003, donde obtiene mension honrrosa)
DESASTRE DOMINICAL
oooooooo
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000
o
Voy deshaciendome en una agonia violeta
soy la copa de vino que volteó al borde de la mesa
y esparce por el mantel blanco
su curso rojo sangre
Mancho y escurro por los pliegues montañosos
siguiendo una pendiente que no existe
sino por la pura casualidad
de platos, tenedores y vasos
dejados al azar por comensales voraces
Mi destino es el suelo una gotera que marca los segundos en medio de la hecatombe desastre exacerbado por el lamento desnudo de los huesos de pollo amontonados con gracia de sepulturero luego del almuerzo del domingo
LAS TRAGEDIAS MODERNAS DE LA AUTOPROCLAMADA REINA DEL UNDER
La autoproclamada reina del under vuelve a casa Sola, a las 21:00 horas puntual, un dia jueves, levemente borracha, Medio volada Caliente, como siempre, Pero sola Acaba de dejar a ir a un joven encantador Una cosita deliciosa Que gusta de darle palmadas en las nalgas a la reina del under Cuando están en plena lucha sexual Porque la reina del under y el joven encantador Ya han tenido intimidad y algo más Incluso el otro día ella vomitó en su cama, la del joven encantador Y a él pareció no importarle en absoluto tamaña guarrada La otra noche incluso cometieron juntos un pequeño delito Huyeron de un bar corriendo tomados de la mano Sin pagar la cuenta y riendo como el mismo demonio Pero hoy No sabe bien por qué lo dejo ir luego de una tarde grata donde hablaron de futuros inciertos, él mencionó un trabajo en Nueva Zelandia, ella aseguró que volvería a México Y después de un par de cervezas y un poco de marihuana Ella le dijo, me voy a casa y él le respondió Te acompaño a tomar el bus Pero yo voy para otro lado, nena Y una vez que llego el bus ella se despidió de él Con un beso muy cerquita de los labios Y le susurró un "cuídate", muy sentido Y anheló en el fondo de su corazón que él la raptara Para siempre Y se la llevara lejos de ahí Pero eso no sucedió El joven, muy gentilmente, se despidió de la reina del under, no sin antes apretarla un poco contra su paquete prometiendo una erección sin igual de ésas que tanto le gustan a la reina del under Pero hoy no hubo erecciones maravillosas porque la autoproclamada reina del under vuelve sola a su casa que no es su casa sino la de su madre que es, cómo decirlo, una señora jodida, muy jodida pero que tiene la gentileza de alojarla y alimentarla a la reina del under ahora que se encuentra en serios aprietos económicos. Y así es como la autoproclamada reina del under vuelve a casa sola, un jueves por la noche levemente borracha, medio volada, caliente a una hora horrorosa en una micro horrorosa, cruzando una ciudad arrasada. La reina del under sabe que se ha perdido Un polvo de película con el joven encantador Y tal vez una noche mágica Pero hace como que no le importa No obstante, en los fondos oceánicos de su concha melancólica no puede creer que esto le esté sucediendo a ella La reina del under Desearía decirle al joven encantador que en estos momentos daría su vida por corresponder cualquier amor, cualquier cariño, cualquier gesto Pero algo inexorable, tal vez una maldición, hace que vuelva a las 21 en punto, un jueves a la noche a una casa que no es su casa sino la de su Madre, una señora jodida, muy jodida, como ya hemos dicho, que sin embargo, tiene la gentileza de darle techo y comida a la reina del under luego de casi una vida de vacaciones La autoproclamada vuelve entonces en una micro horrorosa a una hora horrorosa A una casa que no es su casa sino la de su madre Que además queda muy lejos, al menos para los para los parámetros de la reina del Under que siempre se preocupó de vivir cerca de los bares Súmale que su madre, la madre de la reina del under, es una señora jodida muy jodida, como ya hemos dicho, que aun hoy se pone del orto cuando la reina del under hace lo que le viene en ganas En fin, toda una tragedia la de la reyna del under Que hoy vuelve a casa sola A una hora espantosa En una micro espantosa Y que acaba de despedir a un bombóm Vuelve a casa A las 9 en punto, un jueves a la noche a dormir o a escribir las tragedias modernas de la reina del under
la silla de la paz, de la serie de objetos intervenidos "en la residencia Ingouville", e.n.
GRAN ACTO CULTURAL
YO ME LIBRO (por la libertad de crear, por la libertad de Elena Varela, porque la dignidad se haga costumbre)
PARQUE FORESTAL
ANFITEATRO MAC, frente al caballo de Botero
sabado 5 desde las 11 am
lecturas, teatro, conferencias, libros
(entre otros leen mauricio torres paredes, carmen berenguer, gladys gonzalez,
felipe ruiz, samuel ibarra, eli neira, david añiñir, antoni silva y muchos mas!!!)
Organizaciones a cargo: Activarte-Quilicura, Agrupación nacional de presos políticos, Casa de la Cultura de la Legua, Casa Okupa Akí, Clase contra Clase, Editorial Quimantú, El Kiosko, Fetracoma-Sintec, Fric, Kolectivo muralista la Garrapata, La erre, Plataforma por la libertad de expresión y creación, Polo Izquierdo de la Memoria, Perro Muerto, Regional metropolitano de ex-presas y ex-presos políticos, Sambaigo, Santiago Marka, Tallersol, Tinkunazo y muchos amigos/as más...
retrato de marta minujin en la soft gallery, gentileza de la artista
¡¡¡ARTE MARTA ARTE!!!
La legendaria artista argentina estuvo presente con una nueva versión de sus colchones sicodélicos, en ArteBa, la feria de arte más importante de su país y del cono sur. Días antes revisó su trayectoria en sendas conferencias en Buenos Aires repletas de público y abrió su taller a esta servidora donde transcurre esta entrevista.
Por Eli Neira
(Fragmento)
“¿Vos te creés que Warhol era feliz? No era feliz. No era feliz porque un artista nunca es feliz. Siempre es superado por su angustia existencial. Un artista sólo es feliz en los momentos en que está creando”. Son las quemantes declaraciones de Marta Minujín, la leyenda pop de las artes visuales argentinas en el marco de la conferencia “La vida como obra de arte” desarrollada en la 35 Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, ante un auditorio colmado de gente de todas las edades que la aplaudió en cada alocución con la misma adoración con que se aplaude a un Rolling Stone.
Y es que además de ser lejos la artista viva más mediática y querida de la Argentina, Minujín es un icono de la visualidad. En 1998, el Museo de Arte Contemporáneo de Los Ángeles, al realizar una revisión histórica sobre la incursión de la acción en las artes plásticas para la muestra Out of Actions: Between Performance and the Object, ubica a Marta Minujín entre los pioneros, junto a Ives Klein, Allan Kaprow, Piero Mazzoni y el grupo Gutai.
Con Andy Warhol tuvo una relación de pares que se divierten y se admiran lo suficiente como para crear en pareja. En 1985, hicieron juntos la performance “Deuda” donde ella le pago a él la deuda externa argentina con mazorcas de maíz, y luego se fotografiaron, al momento de la entrega, sentados sobre una montaña de choclos, ambos rubios rutilantes, vestidos de riguroso negro, ella con sus tradicionales lentes de aviador y una sonrisa que inclina más hacia un lado, él con esa mirada asustada que no lo abandonó nunca.
Asimismo, y hablando ahora de pop, Marta Minujín considera que con Keith Richards (guitarrista de los Rolling Stones) no existe mucha diferencia, “A Keith Richard lo considero un par mío, lo mismo que a Warhol; a la Madonna no, porque está en otra. Es una genia igualmente pero está en otra”, dice esta artista que en los 80 resolvió de una vez y para siempre el conflicto de las Malvinas con la doble de Margaret Thatcher y que intentó pagarle con la misma moneda (maíz) a la Reina Sofía, los 500 años del descubrimiento de América, pese a que a su majestad no tuvo ni una pizca de humor y casi la expulsan de España.
“Soy famosa desde los 16 años. País donde iba, país donde armaba quilombo”, dice de su época más recalcitrante.
ARTE, ARTE, ARTE firma Minujín con letras rojas en sus mails. ARTE, ARTE, ARTE, dice su grabadora telefónica antes de darte el tiempo para dejar un mensaje. ARTE ARTE ARTE cuenta la leyenda popular que le dijo a la policía aduanera una vez que la sorprendieron en el aeropuerto de Ezeiza camino a una bienal (de Arte), con unos papelillos de cierta sustancia ilícita escondidos en la comisura de sus dedos enfundados en unos finos guantes blancos.
ARTE ARTE ARTE, es lo que se respira en su amplio taller en el barrio de Montserrat en el casco viejo de la ciudad de Buenos Aires, donde transcurre este diálogo y donde por primera vez veo a Marta sin sus lentes de aviador; tiene unos prístinos ojos celestes. Antes de entrar en su oficina, un amplio salón blanco, esperamos en el patio a que su asistente nos traiga dos cafés y yo, sin querer, paso a llevar una escultura hecha de cristales de lentes de sol y boto dos, con su correspondiente ruido, clic, clic, imposible de disimular. ¡Me quiero morir!, pero Marta, regia ella, me dice que no me preocupe, que esa escultura esta ahí para ser intervenida.
foto de jorge aceituno para el proyecto de artes visuales Pintacanes. obras perrunas por el artista visual Antonio Becerro
PINTA CANES
PRIMERA TRIENAL TERRITORIAL DE ARTES VISUALES
MUESTRA COLECTIVA DE POBLADORES Y ARTISTAS
jorge aceituno, jose balmes, gracia barrios, antonio becerro, carmen berenguer, claudio bertoni, hugo cardenas, centro de accion social laura rosa, colectivo esperanza, fuerza blanca, claudia kemper, kiltraza, mauricio garrido, zaida gonzalez, huachistáculo, juntas de vecinos raul del canto, carolina labbe, juntas de vecinos 10-3, 20-5, 20-11, 14-2, 18-1, 19-9 y 15-3, grillo mujica, eli neira, bernardo oyarzún, papas fritas, cristian salineros, santiago stencil, armando uribe, radio siglo XX, vox populi, villas los almedros, los eucapitos, colombia, santiago de nueva extremadura y batallon chacabuco, rodrigo vivencio, roser ford, claudio correa, daniela gallardo entre otros...
Del 25 al 28 de junio
FIESTA DE CLAUSURA (28 de junio) CON EMOCIONES CLANDESTINAS Y ELECTRODOMESTICOS
CASA DE LA CULTURA LA PINTANA
calle Anibal Pinto 12975
*buses de acercamiento desde La Perrera confirmar al mail tito2011@gmail.com*
PIJA ES CULTURA (Crónica de una clausura anunciada)
El Centro Cultural Pacha Mama, ubicado en el corazón de villa crespo en la hermosa y también feroz ciudad de Buenos Aires, fue mi pacha, mi pedazo de tierra prestada, también mi casa, mi guarida, mi taller y mi catedral, además de mi bar preferido, of corse, por casi un año. Hoy clausurado amerita un recuento.
Por Eli Neira
Perdónenme las damas y los espíritus moralmente sensibles a estos temas digamos tan corporales, pero para mí, el centro cultural pacha mama, y diciendo la verdad de la milanesa, (mas allá de la cultura, que tuvo su lugar, claro está, cómo no!), fue un inagotable reservorio de pijas. Así es no más la cosa y porque pija también es cultura, vayan sabiendo. Y cuando hablo de pijas me refiero a la pija amiga, la pija compañera de borracheras, la pija poética, la pija tanguera, la pija peronista (nunca sabré si de izquierda o de derecha), la pija con guitarra, la pija al piano, la pija hippie, la pija punk, la pija hermana latinoamericana, la pija vegetariana, la pija turista, la pija triste, la pija exaltada. Pija sobre pija, hoy ausentes y no por ausentes menos pijas. El pacha fue un lugar pródigo en chongos jóvenes y voluntariosos (una maravilla), siempre bien dispuestos no sólo a cojerla a una sino también a gentilezas hermosas e inolvidables. Diego Arbit fue el responsable de mi aterrizaje en el magnánimo lugar, el invierno pasado, cuando aprovechando una visita mía a la ciudad, me invitó a uno de sus clásicos festiarbit. Esa noche me emborrache como suelo hacerlo, de la manera más abyecta y supe, mi inconsciente me dijo, que ése seria mi lugar por mucho tiempo. Y así fue. De ahí no salí más. Primero comencé a ir los jueves al comedor de poetas, luego, los jueves y los sábados, luego los jueves, los sábados y los viernes, luego los martes, los miércoles, los jueves, los sábados y hasta los domingos y así hasta cuando el pacha se convirtió literalmente en mi casa y en mi patria de emergencia. El pacha, además de chongos, tenía una magia, una suerte de efecto elástico. Muchas veces fui a tomar el colectivo después de la juerga y sintiendo a la noche como un animal hostil y frío al acecho, me devolvía porque el pacha acogía a sus borrachos como una madre acoge a sus hijos díscolos, con una copa y una palabra cariñosa y una frazada y un sillón donde dormir. No me costo nada pasar a formar parte de esa familia disfuncional que éramos con el Lean y sus hermanos, Saimon, el Pato, Pat Morita, el Fede, Marito, Matiu, Laje, Mati, Ale Raymond, Funes, Regi, Celeste, Incardona, el mismo Arbit, y todos los que orbitábamos cerca de ese gran sol con apariencia de bar. También fueron muchas las tardes hermosas, al son de las guitarras mercedinas dándole al tango. Como la tarde en que escuche cantar a Luciano por primera vez y su voz transportadora me hizo caer en la cuenta de que vivía rodeada de lujo. Porque además de ninfómana soy una esteta y me relaciono con el mundo a partir de la ausencia o presencia del arte y la belleza. Inolvidables también fueron las tardes sorbiendo mates en el taller de poesía en acción con Luli Morena, Mario, y después con Grisa y Martín, ayudando entre todos a construir la obra del otro. Y fueron tantas pero tantas las noches bellas, carnavalescas, chaplinescas incluso, borrachas, poéticas, surrealistas, intensas, raras, libertinas y libertarias que me cuesta nombrarlas: En orden aleaorio La noche que me sentí poseída por el espíritu de Victoria Abril La noche en me sentí poseída por el espíritu de la reina de África, la mítica puta que regentaba el pacha cuando no era el pacha sino el prostíbulo mas entretenido (no me cabe duda) de Buenos Aires. La noche que descubrí que la foto de Gardel me miraba a los ojos desde cualquier punto en que yo me ubicara. Las muchas noches en que sin dinero comí y me emborraché como una emperatriz. La noche en que llegue huyendo de desalmados que me robaron la totalidad de mi escaso patrimonio y hubo brazos incondicionales que me abrazaron y que contuvieron el derrumbe. La noche en que jugando a no sé que juego quedamos todos en bolas Las muchas noches en que recibí aplausos y pude aplaudir con admiración sincera. Las muchas noches en que quede inconsciente y manos amigas me acostaron en un sillón y me arroparon. La noche que vomité en el pacha, sintiendo que ensuciaba un lugar sagrado.(Limpié enseguida, ¡Lo juro¡) La noche en que fui ungida como directora del centro de altos estudios pese a mis tendencias nudistas por todos conocidas. La noche en que dejé mis calzones untados en vino, esparcidos por todos lados luego de una perfo. Las muchas noches en que escuché a los mas delirantes poetas de Buenos Aires y del mundo que recalaban como barcos ebrios o como peces suicidas en nuestro bar puerto. La noche en que Incardona me regaló el diamante más grande del mundo Las noches que estuve tras la barra y descubrí que el pacha era un agujero de caos elemental que funcionaba en perfecto orden. La noche en que Mario, Laje,Funes, Luli y Valeria Iglesias me regalaron la más festiva subasta de arte jamás vista. En el pacha supe de una solidaridad que en mi país jamás vi ni remotamente, menos entre pares. La noche en que Valeria Cini me dijo antes de salir a escena, “Tu talento no te lo roba nadie, así que vamos a subir a ese escenario a hacer lo que sabemos hacer”. Y esas muchas noches de levante, de tigresa en celo en que gentiles señores me acompañaron a casa para mostrarme las bondades de la carne argentina y la importancia de las relaciones bilaterales entre genitales de países hermanos. La noche en que otro amable señor que no era Joaquín Sabina me dijo, “Sigue con tus movidas reina, pero yo ya no quiero seguirte en tu viaje”, o algo muy, pero muuuuy similar. La noche final, animada por el inestimable Alejandro Ricagno, noche generosa de cabo a rabo, cuando sentí que la argentina toda (al menos la fracción que a mi interesa) me despedía con auténtico pesar. Noches en que me sentí querida, divertida, acompañada, enloquecida, con todas las licencias del mundo. En el pacha reí, baile, me emborrache, me drogué, vomité, dormí, desperté, desayuné, almorcé, trabajé, enseñé, aprendí, leí, escuche, me mostré, me escondí, vendí mis libros, gane dinero que luego perdí, también abracé, besé, fui abrazada y besada, lloré, quedé muda, En el pacha me dijeron unas cuantas verdades y yo dije otras tantas. En el pacha me desnudé y vi gente desnuda, seducí y fui seducida, regalé y fui regalada, fui libre y fui bella, y fui triste y oscura. Noches, madrugadas, mañanas y tardes que llevo bordadas en mi corazón y si bien no sirve de mucho en las actuales circunstancias pero mi corazón es un territorio que nadie puede clausurar porque como ya dije Pija también es cultura.
Postdata: El lector avezado sabrá distinguir el mundo metáforico, el mundo de los deseos, que es el lugar donde nace la poesia, de la mera información, (cosa que no me interesa en lo mas mínimo) por eso seguro olvido noches, gestos y nombres, pero seguro también que los olvidados sabrán perdonar.
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