Vuelve el Taller Popular de Performances!!!

¿Conoce usted a una mujer normal?

Performance - Agite Feminista Parque Central San José de Costa Rica Festival Internacional de Performances Forma y Sustancia febrero 2019

Registro: Mat Kat & Natalia Astuacás

Taller Intensivo de Performances

Por No Star

Muestra de collages 20 años de visualidad al borde
Viernes 11 de enero 2018
CasAcción Valparaiso

"El mundo de los hombres" Video Poema

Poderosa Machi Francisca Linconao Video Poema

Las amigas

Por Eli Neira

Mi abuela tenía una amiga, la señora Marta.

El único vínculo que conservó del campo cuando se vino a vivir a Santiago. Cuenta la historia que en algún momento la señora Marta y mi abuela fueron vecinas. Inquilinas del mismo fundo, en Sagrada Familia, en la séptima región. Allá por los años 40.

Eran físicamente muy diferentes, mi abuela era alta y gruesa, imponente, mientras que la señora Marta era pequeña y delgada, esmirriada y había perdido casi todos sus dientes.

Se visitaban cada vez que podían, o mi abuela hacia sus maletas y se iba a pasar un verano al campo a la casa de la señora Marta o era ella la que agarraba sus canastas  y se venía a la capital los tres meses que duraba la temporada estival.

A mi me gustaba los regalos con que ambas se agasajaban: Cuando mi abuela viajaba llevaba pantis de nylon, colonias, desodorantes  y cosas de la ciudad. Cuando la señora Marta la visitaba traía tortillas de rescoldo, charqui, agua ardiente y hasta huevos de gallina soportaban el trajín del tren desde Curicó a Santiago y luego las vicisitudes de la locomoción colectiva.

Un año la señora Marta vino con sus hijos y trajo un chancho. Lo pusieron en la tina del baño de nuestra casa para ser faenado (No cabía en ningún otro lugar).  Con la percepción aumentada de los niños, para mí el famoso chancho se transformó en una especie de monstruo mitológico que ocupó todo el espacio vital a mi alrededor, real y metafísicamente hablando, por mucho tiempo. Todo ese verano duró la faena del  animal y en ella participamos toda la familia, mi papá, mis tías y sus maridos. Mi hermana y yo veíamos ese trajín con olor a grasa y carne con la distancia que te permite ser niña. De todas maneras no nos salvamos del todo y nos mandaron a lavar las tripas para hacer las longanizas. Recuerdo que comimos chancho y sus derivados, charqui, longaniza, manteca, chicharrones, por muchísimo tiempo. Tanto tiempo que yo demoré muchos años en volver a sentir apetito  por la carne de  cerdo.  

Sin teléfono ni internet, mi abuela y la señora Marta planificaban sus encuentros a través de cartas escritas y leídas por los hijos o los nietos ya que ambas eran analfabetas. Las cartas podían demorar hasta tres meses en llegar a sus destinatarias. En sus misivas ellas eran claras y breves. Y por supuesto daban un crédito absoluto a la palabra de la otra. Entre ellas no existían las promesas incumplidas. No podían existir.

Cuando estaban juntas se dedicaban a todas esas tareas que demandan colectividad. Hacían pastel de choclo, humitas, pan amasado, tortillas, ollones de porotos granados y un largo etcétera. A los niños nos tocaba limpiar los choclos cosa que yo odiaba porque siempre salía una oruga verde y peluda, horrorosa al tacto.

Cuando caía la tarde mi abuela y la señora Marta se sentaban a descansar  y tomar el mate. Cuentan mis tías que fue a causa de su adicción al mate que a la señora Marta se le cayeron los dientes cuando aún no llegaba a los 60.  Mi abuela usaba placa.

Frente al brasero con la tetera siempre lista,  ellas hablaban mientras  desgranaban habas,  porotos o arvejas. Sus manos no estaban nunca quietas.

No hablaban de hombres ni de otras mujeres.

Hablaban de cosechas, semillas, animales, huevos. La señora Marta era experta en huevos de colores y conocía muy bien todas las razas de gallinas disponibles en su territorio. Mi abuela en cambio era autoridad en flores e injertos. Y así se pasaban los días juntas haciendo cosas para los demás  pero por ellas mismas.

Hasta que un día cualquiera mi abuela dejó de recibir noticias de la señora Marta y la tristeza de sobrevivir a los amigos se apoderó de ella.  Ningún hijo se acordó de enviar un telegrama o una carta a la amiga en Santiago que murió bastante después a los 93 años,

En un mundo hostil donde el marido era el enemigo y el cerro el escondite que podía salvarles la vida cuando llegaba el momento de los golpes,  algo muy importante se fraguó  para siempre entre estas dos mujeres.

Ellas no eran feministas ni tenían la más remota idea de lo que la palabra sororidad significaba. Ellas simplemente sobrevivieron a sus entornos, probablemente algo que no hubiera sido posible  la una sin la otra. En un mundo de vínculos desechables la sencilla amistad de mi abuela y la señora Marta me recuerda hoy que el amor entre las mujeres, más allá de todo marco teórico, puede ser libre toda posesión y noble como el oro.

Con la muerte de mi abuela mi familia cortó el lazo con el campo y la señora Marta, sus regalos grandiosos y humildes a la vez, pasaron al olvido entre las nuevas generaciones dispersas en la gran ciudad. Sólo el recuerdo del chancho en la bañera como un rey muerto persiste en mi memoria y me habla de ese tiempo mítico tejido palabra a palabra por las dos amigas.

El mundo de los hombres

El mundo que los hombres blancos han creado
Ordena, clasifica, jerarquiza;
Primera categoría, segunda categoría, tercera y última categoría
El mundo que los hombres blancos han creado
Corta, extrae, impone
Concentra, centraliza, desplaza, excluye
Extingue
Homogeniza
En este mundo
La vida se contabiliza, se acumula y acapara

Este mundo aparenta ser 
pero no es
En el mundo que los hombres blancos
han creado la persona rápidamente 
deviene cosa (o propiedad) 
y la cosa deviene desecho
Incluso cuando los hombres blancos hacen lo que quieren lo hacen odiando, disciplinando, oprimiendo.
En este mundo se alzan muros, se construyen cárceles y zoológicos humanos, centros de exterminio.
No hay en este mundo ni una pizca de amor ni nada que se le parezca

En el mundo que los hombres blancos han creado
Nosotras no existimos
No nos vemos
No nos oyen
Somos sujetos de segunda
Tercera cuarta categoría
Somos carne de cañón
matricería al servicio de la continuidad
de su estirpe de hombres
ganadores

En el mundo que estos hombres han creado
Nos están matando
A todos nos están matando
Como hace siglos atrás
Nuevamente nos están matando

Poema y fotoperformance de Eli Neira

registro: Sarah Jane Pan

Genealogía de mi Apostasía

Por Eli Neira

Parte 1

La primera vez que escuché de la existencia del recurso de apostasía fue de parte de Pao Lin una activista transfeminista a quién conocí en Buenos Aires a mediados de los 2000. Pao me contó por entonces de sus esfuerzos por desafiliarse de la iglesia católica y de este recurso que es un trámite formal que hay que hacer al interior de la misma iglesia para salir de sus archivos adonde entraste como “fiel” cuando fuiste bautizado, probablemente  a los pocos meses de existencia, por decisión de tus padres que siguiendo un rito de aceptación  social,  no entendían ni una mierda en lo que te estaban metiendo.

“Pero para mí la iglesia católica no es importante, me siento tan fuera de ella hace tanto tiempo”, me dije a mi misma en ese momento.

Claro, a uno le puede no importar en absoluto la iglesia católica, pero el problema, me explicó Pao, es que tu bautismo cuenta como número y como cifra que la iglesia usa a su favor. Por ejemplo en Argentina la iglesia recibía hasta ahora, un subsidio por “fiel” inscrito. Ese flujo de dinero no era ni conocido ni cuestionado. Las apostasías masivas que ocurrieron en el marco de las movilizaciones por la legalización del aborto este año remecieron a tal punto los cimientos de este privilegio que el mismísimo papa Francisco se pronunció recomendando al clero argentino renunciar a esta “ayuda” como una manera de poner paños fríos a la ola de renuncias.

En lo personal fue durante el funeral de mi amiga hija de perra, triste y equívocamente encabezado por un cura católico, donde nació por primera vez en mi el ardiente deseo de apostatar, al ver la imposibilidad de despedir a un ser querido con un ritual que correspondiera con lo que había sido su vida y sus valores.

En ese momento entendí que la iglesia católica rapta y coloniza los rituales más importantes de la vida de una persona, su nacimiento, sus amores y su muerte.

Mis padres fueron obreros fervientemente católicos que me bautizaron al nacer y después me educaron en un colegio católico donde tuve que hacer la primera comunión y la confirmación para poder pasar de curso. Años más tarde comprendí que el desmantelamiento de la educación pública en Chile favoreció directamente a los colegios católicos y privados.

Así fue como pasé la mitad de vida siendo colonizada por una ideología que odia a las mujeres y odia a los cuerpos y sus sentidos. En ese contexto mi sexualidad fue desde la pubertad reprimida y castigada generando en mí una enorme diversidad de traumas y patologías que sólo con el tiempo, mucha terapia y arte pude entender y superar.

Estoy convencida que si hay un bastión del patriarcado burgués capitalista castigador que tiene que caer éste es la iglesia católica, que en nuestro territorio,  Abya Yala arrastra además el oscuro karma de haber sido la fe colonizadora.

Ha corrido demasiada sangre en estas tierras en nombre de la cruz. Ha habido demasiado dolor y demasiada impunidad. Entonces y a luz de los escándalos por abusos a menores realizados por curas católicos y a la luz de la actitud de la misma iglesia ante esos abusos y su postura frente a temas como el aborto o el VIH SIDA, la apostasía lejos de ser un acto meramente simbólico, adquiere un sentido muy real como acción de consciencia histórica descolonizadora y como ejercicio de micropoder.

Es conveniente recordar que la opresión también está llena de “actos simbólicos” que actúan en nosotros con mucha efectividad.

Hoy la apostasía significa usar la mínima cuota de poder que nos queda frente a la fuerza totalizadora con que se nos ha aplastado durante siglos de catolicismo obligatorio.  Podemos ser una suerte de termita que carcome los podridos cimientos de una institución nefasta.

En Chile fue el activista y periodista Víctor Hugo Robles el che de los gays,  quién allanó el camino,  haciendo su apostasía en el año 2010 llegando a interponer un recurso de amparo frente a la negativa de la Iglesia en darle una respuesta oportuna.

La apostasía funcionará como un legítimo acto de contrapoder en la medida que se masifique. En esta lucha no importa quién fue el primero o el último ni quién es el más rebelde ni la más linda, sino que importa salir, darse la paja y HACERLO.

Entonces, es verdad que estamos oprimidos pero siempre quedará un espacio por mínimo que sea donde puedes liberarte. En este sentido tomo los ejemplos de la machi Francisca Linconao y el machi Celestino Córdova dos mapuches pobres que estando completamente expropiados de todos sus derechos, condenados por ley antiterrorista, presos de un montaje del estado chileno encontraron en el ejercicio de la huelga de hambre un elemento de empoderamiento tal que lograron parte importante de sus requerimientos.

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Instrucciones para apostatar:

Paso 1: Averigüe el año y la parroquia donde usted fue bautizado.

Paso 2: Diríjase a dicha parroquia y pida un certificado que se llama “FE DE BAUTISMO”. Este certificado es GRATUITO. Puede que le pidan un aporte voluntario pero no más que eso.

Paso 3: Una vez que tenga su fe de bautismo debe dirigirse a la diócesis a la cual pertenece su domicilio. Ahí debe explicarle a la secretaria que usted desea apostatar. Lo enviarán entonces donde la notaría eclesiástica que funciona dentro de la misma diócesis para legalizar asuntos concernientes a la iglesia. Le harán llenar un formulario donde usted declara estar de acuerdo con la penalidad que este trámite implica y que en resumen lo deja fuera de cualquier ritual de la Iglesia católica.

Luego de firmado el documento debe esperar entre 15 a 30 dias a que le envíen a su email la anotación que quedara impresa en su ficha de bautismo y que da cuenta e su renuncia.

*LA TOTALIDAD DEL TRÁMITE ES GRATUITO Y ES SU DERECHO EJERCERLO*

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El primer paso fue averiguar dónde fui bautizada lo cual muertos mis dos padres no fue tan fácil. Para mi sorpresa mi hermana mayor se acordaba, fue en la capilla San Ramón hoy capilla castrense, es decir perteneciente o vinculada a las fuerzas armadas de Chile, lo que le dio a mi apostasía un reforzado sentido. Se trataba ahora de desinscribirse de dos instituciones aborrecibles a mi ética, la iglesia católica y las fuerzas armadas.

Se me ocurrió entonces que la apostasía podía formar parte del mas silencioso pero (para mi) el mas contundentes de mis proyectos “Micropolítcas de la resistencia”;

Hace años atrás inicié una serie de acciones personales tendientes a modificar la organización de mi vida, descolonizarla de elementos que me parecían nefastos. Asi fue como fui primero eliminando algunas sustancias como el alcohol, los medicamentos y la carne. Luego dejé de mirar televisión, de postular a los fondos de financiamiento del estado, de comprar ropa nueva. Asi fue como fui renunciando al trabajo asalariado, a la AFP y no tuve hijos. Llame a estas acciones "Pequeños ejercicios de resistencia micropolítica", ya que era imposible traducirlas en una imagen, sólo el relato de la experiencia y el proceso era lo que podría conceptualizarse como una obra de arte.

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Diálogo con la notaria eclesiástica encargada de formalizar mi Apostasía sostenido en las impecables y vacías oficinas del arzobispado de Valparaiso.

Notaria: señora Elizabeth ¿Está segura de lo que va a hacer?

Yo: Si, estoy segura

Notaria: ¿Sabe usted que lo que va a hacer constituye un crimen eclesiástico?

Yo: (no puedo evitar sonreír...se me vienen a la cabeza los crímenes de los pederastas  de la iglesia) Si, lo sé. (No lo sabía pero me hace mucha gracia...)

Notaria: ¿Sabe usted que no podrá tomar el santo sacramento ni ser madrina de bautizo o confirmación?

Yo: Si, lo sé.

Notaria: ¿Y sabe que no podrá tener cristiana sepultura?

Yo: (Nuevamente me sonrío...me parece una gran liberación que mi funeral no lo dirija un cura de mierda) Si, lo sé.

Notaria: Firme aquí y le haremos llegar la noticia de su apostasía.

(Yo)-…..¿Puedo sacarle una foto a este documento?

Notaria: No

(Yo)- ¿Hay una copia para mí?

Notaria: No

¿Cuánto tiempo se demorarán en informarme?

No lo sé.

 (De "micropolíticas de la resistencia")

dedicado a Hija de Perra.

Performance art au Chili 1998 - 2018

Presentación Hocicona en Concepción Sala Federico Ramirez

 

 

Foto registro Andrea Herrera

In memoriam Margarita Ancacoy

 

 

 

 Registros de Nicolas Gonzalez y Francisco Javier Diaz, Encuetro Cuerpo Territorio & Limite

Playa San Mateo CasAccion Valparaiso junio 2018

Minimanifiesto HOCICONA

collage de Eli Neira sobre foto retrato de Paz Errázuriz

Ser Hocicona

(*Texto escrito para el lanzamiento del libro "Hocicona en CCMR Santiago mayo 18)

Estimados lectores, querido público a estas alturas yo lo único que les puedo decir es que ser Hocicona en esta vida no ha sido nada fácil ni gratis, bastante carita me ha salido la choreza, así que mínimo se merece un libro. 

Sepan ustedes que ser Hocicona en esta colonizada comarca me ha valido severos castigos, silenciamiento, ninguneo, invisibilización; he sido estigmatizada y weviada hasta mas no poder por todos los poderes y los micropoderes, (sobre todo los micropoderes) por todos los géneros y los subgéneros.  Porque a ningún dictador interno le gusta tener a una hocicona en su mesa que le diga en su cara exactamente aquello que no quiere escuchar ni ver.

¿Cómo fue que llegue a convertirme en una hocicona profesional? Como ya dije, no fue fácil. Si bien de chiquitita experimenté una hipertrofia del chakra de la comunicación, cosa celebrada por la familia que veía en mí a una niñita muy comunicativa, con los años este hociconear mío fue tomando dimensiones peligrosas, como la vez que le dije a una jefa de un periódico donde trabajaba, que yo no era su esclava y que aquello que me estaba mandando hacer era su trabajo y no el mío. Que ella estaba contratada y que yo trabajaba en negro. Entre otras incómodas verdades.

Pero qué se shó, hociconear, asi animalizadamente, con ira pero con razón, con sudor, como ladrando, ha sido mi destino y tal vez sea una condición de la escritura, de mi escritura. Denunciar, decir aquello que irrita, que nadie se atreve a decir pero que se puede oler en el aire. Decir sin miedo y con las palabras certeras. Decir para develar y no para ocultar. Finalmente creo que estoy orgullosa de ser todo lo hocicona que soy...ha sido un trabajo duro sostener este hociconear en estado puro y no al servicio de algún jefe o alguna patroncita. Ni al servicio de ninguna corte. Ni siquiera de la corte de los escritores.

Y es que las hociconas no tenemos patroncitos mi madrinas, no podemos. Nos expulsan rápidamente de pegas y bares, de casas, de ciudades, de países, de antologías, de festivales. Somos las desterradas por molestas, por incontinencia verbal y falta de cinismo. Porque no soportamos las relaciones de poder ni los abusos que son las directrices que mueven a este mundo sobre todo nuestro mundo. Y claramente no soportamos quedarnos calladas. Callarnos, no está dentro de nuestras posibilidades lógicas. La única forma de callar a una hocicona es con un pico en la boca, la mayoría de las veces introducido a la fuerza.

Desde muchos puntos de vista las hociconas somos anarquistas y autonomistas, auto poiéticas y auto gestionadas. Somos tan anarquistas que pocas almas nos soportan. Las Hociconas somos antropofágicas, patudas y bulímicas. 

Realmente no sé cómo llegue a este punto. Pero ustedes ¿No se indignan? ¿Les parece bien y normal todo? ¿No les parece que hay que dejar la pura cagada que está todo mal que hay que remecer los cimientos de esta sociedad re - culiá para darle paso a una nueva? 

Y como siempre digo…”alguien tiene que hacer el trabajo sucio” y parece que ése es justamente trabajo es de las Hociconas.

En una sociedad donde el ejercicio del pensamiento crítico está fuertemente censurado y limitado a una esfera de poder académica y clasista, mantener una vocación de hociconar popular, se transforma en un gesto antisistema.  Asi que !Vivan las Hociconas!, !Larga Vida a las hermanitas que están atreviendose a hociconear su verdad, con responsabilidad, con ética. La denuncia es un arma compañeras, hay que usarla como medicina no como venganza, tomándole todo su peso. 

Que se multipliquen por esta tierra las mujeres dispuestas a nombrar los abusos 

Que la apropiación del insulto sea nuestra mejor arma.

Que se destape la olla para que todos veamos con horror la sociedad que construimos y en la que vivimos, para tomar firme voluntad de cambiarla.

Ajo mis hermanos!

Lanzamiento HOCICONA Santiago

The Multimedia Works of Contemporary Spanish American Women Artists and ...

En Inglaterra siendo parte de esta muestra "Obras multimedia de mujeres escritoras hispanoamericanas contemporáneas"

"El colonizador" Parte 1 y 2

Laboratorio Creativo 2018

Performance Colectiva "X nuestras comadres" La Paz Bolivia

Performance colectiva "Por nuestras comadres" celebración dia de comadres, cierre de taller "Performance & Cuerpo Político" Plaza Avaroa, La Paz Bolivia feb 2018

registro: Galo Coca, Efrain Bueno