Sin Dios ni Ley

el poeta Persus Nivae en espontánea transformación performática

durante su siesta

Sin dios ni ley

(crónica vivencial de Fronteras Imaginarias y Riesgo País, encuentros de poesía en el sur de chile recién ocurridos)

Imagine una semana hospedada en una casa de campo en una hermosa ciudad del sur de Chile, con cerca de 30 personas dementes, todas en la plenitud de su edad reproductiva. Todas creativas, tentadas día y noche por los más temerarios apetitos, ególatras, energéticas, dipsómanas, impúdicas, en definitiva gente sin dios ni ley.

Todos ellos habitando una casa con un solo baño, una concurrida y alegre cocina, un gran patio lleno de árboles, bajada al rio y una sola y larga habitación con colchones en el suelo, destinada como dormitorio para tan honorables visitas.

Imagine luego que eso no es una pesadilla, aunque por momentos sí lo es. Imagine que todo termina siendo una película que oscila entre el drama y la comedia pasando por el gore y el porno reallity. Unos días locos en los que paso de todo, calaveras y diablitos, niños peces y duendecillos haciendo de las suyas con los miembros de esa extraña comunidad compuesta por los mas de 25 poetas jóvenes (y algunos ya no tan jóvenes) de todo Chile invitados a Fronteras Imaginarias y a Riego Pais, encuentros de poesía que tuvieron como escenario las ciudades de Temuco y Valdivia y cuyo recuerdo me deja escribiendo estas líneas, mas por agradecimiento que por testimonio y porque no puedo dejar de pensar que, de estas ceremonias, si salgo ilesa, como ocurrió en esta ocasión, salgo fortalecida.

Todo comenzó en Temuco, el martes, cuando Gerardo Quezada ,fue a recogernos al terminal de buses a la Saldaño el Oscar Saavedra, Ernesto Barnett y yo que veníamos desde Santiago a Fronteras Imaginarios, festival de operaciones poéticas que este señor tuvo la deferencia de organizar y de invitarnos. Se trataba de un solo día en Temuco para luego seguir hasta Valdivia, al Riesgo País. (¡Que nombre mas bien puesto!) En ese solo y largo día, teníamos que leer en la Universidad Mayor de Temuco, leer en la radio de la Universidad Mayor de Temuco, leerle además a los amigos y había también (cosa muy importante) que carretear. Tareas todas que cumplimos con la mas absoluta dedicación y éxito inusitado sobre todo la última.

Los muchachos en Temuco, previamente inspirados por algunas botellas de wisky y unos cuantos cientos de cervezas, nos trataron como verdaderas visitas ilustres, si solo falto que nos entregaran las llaves de la ciudad. (Menos mal que no lo hicieron porque suelo perder las llaves todo el tiempo…)

Nos dieron casa, comidita y fiesta y lo que es mas importante, mucho cariño y atención.

En Valdivia el asunto se puso un poco mas metalero.

Yo me preguntaba en el bus si el hotel tendría piscina y si tendría yo oportunidad de lucir mi bikini floreado que me compre la primavera pasada en sao paulo. Y si bien no hubo tal hotel ni tampoco tal piscina, sí pude mostrar mi bikini y algo más en la casa del Pato Zapato, importante artista valdiviano que prestó su casa como sede del encuentro.

La dichosa morada, una surte de finca con aires patronales muy del siglo pasado, oficio no sólo de hostal, sino también de pasarela, centro cultural improvisado, playa nudista, set de televisión, camping, olla común, orfanato, trinchera, discoteque, consulta veterinaria, siquiátrico, motel y spa para los señores poetas, que en un momento fuimos muuuuuuuchos.

Desde la primera noche todo fue hard core. (perdonen si de ahora en adelante no me refiero a las lecturas que se desarrollaron muy bien, en los escenarios programados, muy lindos algunos ciertamente, como la antigua estación de trenes, con algunos atrasos, pero como corresponde, sino que me concentro en las noches en la casa del pato zapato y es que considero que aquí ocurrió una suerte de obra paralela de alta densidad estético conceptual!!!)

Bueno, como les decía, se trato de una larga e interminable fiesta, apenas interrumpida por raros momentos de sueño, entre pajaritos, (si uno se quedaba dormido en el pasto como sucedió a muchos, unos por elección otros por consecuencia natural de la ingesta de bebidas alcohólicas las que no faltaron en ningún momento en los vasos de los señores poetas hay que decirlo) o entre gente bailando y haciendo pogo, si el sueño acaecía en medio de la pista de baile, lo que sucedió también, contra todas las leyes de la acústica y la vigilia.

En verdad pasaron muchas cosas durante esos días en Valdivia, en la casa del pato zapato, algunas muy divertidas, otras no tanto, algunas peligrosas, otras sublimes, pero no me detendré en el carrete, cuya intensidad se puede adivinar en el registro fotográfico que algunos señores y señoritas poetas han tenido la amabilidad de subir al facebook, sino en algo que me parece mas importante y es el raro fenómeno de convivencia que se generó en estos encuentros de poesía en el sur de chile.

Mas que un aquelarre, esos días en Valdivia bien podrían considerarse un plan piloto, una performance colectiva de muchas horas, donde los participantes demostramos una inédita capacidad de convivir, colaborar y compartir con nuestros pares, pese a nuestros egos hipertróficos, nuestros fantasmas y vicios, nuestras demencias y ansiedades.

La casa fue como una nave, un crucero sicodélico, siempre amenazando naufragar en el delirio, pero siempre navegando hacia aguas mas puras.

Hubo catarsis pero sobre todo hubo arte y la voluntad colectiva de celebrar sin llegar a la agresión. Si bien no faltaron los señores que tuvieron una actitud digamos mas bien parasitaria, asi como tampoco faltó el poeta con tendencias criminales en general primó un espíritu de colaboración.

No sé si fue el sur, el hermoso paisaje, la falta de smog, el hecho de que todos éramos artistas, no se si se trate de los primeros asomos de una nueva conciencia, pero el asunto es que sentí que esos dias vivimos en un perfecto orden tribal, todo el tiempo, anárquico pero organizado. Libres pero a la vez comprometidos con el otro.

Lo que me lleva a pensar que a la hora de hacer un festival de lo que sea, vale más la calidad humana que todos los recursos del mundo, los que son bienvenidos por cierto porque hay que dignificar el oficio como siempre dice un señor que yo conozco, y es bueno que hayan pasajes y viático y un sueldo, porque lo que hacemos es nuestro trabajo y es un duro trabajo, no se crea usted que no, pero también es cierto que la calidez y el compromiso multiplican todos los panes y todas las damas juanas.

Es la mejor manera de entender y vivir el comunismo.

kai kai

collage, "naranjo en flor", a la venta en http://abyectalatiendita.blogspot.com

Ella es hermosa y rara
y por las noches llora
como kai kai, como algunas culebras
a veces
en un acto de involuntaria violencia
se muerde la cola
y sangra

De algunas reflexiones

collage, de la serie pop life, a la venta
en http://abyectalatiendita.blogspot.com

De algunas reflexiones político contingentes de la autoporclamada reina del under:

"Una diferencia entre China y Chile es que si los chinos trabajan por un plato de arroz, en Chile, trabajamos por un plato de arroz con huevo"

e.n.

En Temuco y Valdivia, poesiAccion en el sur profundo

En El Yacana Lima Perú

Gala del Chile Poesa

Este martes 20:oo hrs Gala Chile Poesía

Plaza de la Constitucion
entrada liberada

Una lectura del todo atípica

de la serie, micro altares (eneira)


Crónica de la lectura del amigo wayuú en el marco de descentralización poética

“La palabra es un honor”

La lectura de nuestro amigo, Miguel Angel Ipuana, el poeta wayuu, en el centro cultural ainil el sábado pasado fue del todo atípica. Poca gente, los que leíamos, Elena Pulkillanca, Alan Paillan, Alberto Guzmán, Oscar Saavedra y Anahí, Chuncho, José Maria Memet, el Fede Eissner, quien escribe y un señor cuyo nombre he olvidado.
La sala, de paredes de adobe, tenia una forma hexagonal y por esas casualidades de la vida los pocos que éramos nos dispusimos en forma circular.
No había micrófono así que recitamos a viva voz, por momentos peleando el audio con una banda que sonaba muy similar a los chancho en piedra en estruendo y estilo, que tocaban en el recinto de al lado (probablemente) pero cuyas vibraciones sonoras sentíamos muy cerca de nuestros oídos.
Acostumbrados a nadar contra la corriente, soldados de peleas mayores, decidimos darle a la lectura como si nada a nuestro alrededor pasara.
Partió Jose Maria con textos inéditos, de un libro titulado algo así como en todos los hombres se encuentra la divinidad. Hacía mucho tiempo que no escuchaba a Memet, desde las primeras versiones del Chile Poesia, el festival que creó y que dirige desde el 2000. Se que no peco de injusta si digo que mi amigo ha sido invariablemente relegado de las lecturas públicas por esa fea costumbre local de aislar a los que les va bien en algo.
Luego Alan Paillan canto lo suyo. Lo hizo desde el mismo lugar donde estaba sentado, sin subir al improvisado escenario, marcando con este gesto, la dinámica de pentukun o conversación tribal que tuvo el encuentro todo el tiempo.
Elena Pulkillanka eligió pararse bajo una luz y desde ahí recito sus versos que hablan de la contaminación que carcome los pulmones de todos en esta tierra arrasada.
Oscar no quiso leer y me cedió el espacio en nombre de descentralización que hacia de anfitrión.
Finalmente cuando le llego el turno a nuestro invitado, todas las lógicas se invirtieron.
Ipuana quiso comenzar con un conjuro que consistía en hacer un círculo con todos los presentes tomados de la mano donde uno le decía al del lado “Yo soy tu” y este respondía “Tu eres yo” y así hasta completar la cadena.
Cuando le llego el turno al señor cuyo nombre no recuerdo, y teniendo este una dificultad para escuchar que ignorábamos, respondió medio confundido “Voy a pensarlo”, haciéndonos estallar en risas.
Luego, Miguel Angel, no recitó en el sentido estricto de la palabra sino que cantó, nos enseño conjuros en su lengua, tocó el trompe, allá conocido como trompa, habló de lo que significa cada sonido, de las correspondencias de los sonidos con las emociones del cantor, nos contó de la Guajira, su tierra, en la selva colombiana, de la lucha de su pueblo y de cómo han sobrevivido a las múltiples invasiones. Nos contó que al entrar a Chile en la aduana le fue requisado su bastón ceremonial, por unos funcionarios racistas que no entendieron que él era embajador de otra sabiduría y que el báculo era un objeto divino que lo consagraba hombre en esta tierra y que por lo tanto no tenía parásitos ni bacterias. Fue una afrenta pero también una enseñanza nos dijo sin perder jamás la calma ni la sonrisa.
Luego pidió opiniones, quería escuchar quienes éramos, que pensábamos, cómo vivíamos. “Yo vine a un congreso en Temuco porque quería conocer peñis y sólo vi académicos” dijo a propósito de su experiencia en un encuentro de culturas indígenas. De ahí para adelante y dado a que el hielo ya estaba roto, todos soltamos ideas, teorías, sentimientos, un poco de historia de Chile y personal. Aparecieron rabias, desazones, preguntas.
Sin darnos cuenta estábamos tejiendo, cantando, hilando nuestras individualidades en un dibujo colectivo. El conjuro resultó. Tu eres yo, yo soy tú, aunque deba pensarlo un poco antes.
Algunas conclusiones; la palabra es la memoria y la memoria es el alma de los pueblos, cuando un pueblo pierde la memoria, corrompe su palabra, ese pueblo sucumbe como colectividad, se fractura, entra en crisis, como un zombie sin alma pierde la ruta. El poeta es el guardián de la palabra que no puede sino ser verdadera, no un funcionario del poder, su tarea es sagrada ya que la palabra es un honor. Sabiduría ancestral perfectamente aplicable a nuestros duros tiempos contemporáneos.
La jornada terminó con fotos, abrazos, bebidas locales que le fueron ofrecidas al hermano wayuú y que por supuesto bebió con fruición en la casa del chucho a dónde nos fuimos a terminar de hermanar. No sabemos si los funcionarios de aduana le entregaron su bastón ceremonial cuando iba de regreso a casa, ojalá que si. Solo sabemos que Miguel Angel sigue teniendo una sonrisa muy bonita.

En Ex Teresa

E J E C T

SEGUNDO FESTIVAL INTERNACIONAL DE VIDEOPERFORMANCE DE LA CIUDAD DE MÉXICO

23 y 24 de octubre 2008/ 20:00 horas
Entrada Gratuita

Gabrielle Civil - Estados Unidos, Montserrat Payró y Mariella Greil - España/México, Graham Macleod - Canadá/China, Sylvia Winkler & Stephan Köperl - Austria/Alemania, Gabriel Sasiambarrena – Argentina, Jorge Luis Santana – Cuba, Lucas Grandin – Francia, Verónica Allocati – Argentina, Grupo Proyector – Colombia, Cinthya Reyes – México, Karen Zalamea – Canadá, Elizabeth Neira – Chile, María Eugenia Chellet – México, Gabriela Golder - Canadá/Argentina, Michele Beck y Jorge Calvo - Estados Unidos/Costa Rica, Federico Martínez Montoya – México, Sara Hubbs - Estados Unidos, Mariana Peralta – México, Rachelle Beaudoin - Estados Unidos, Kenji Ouellet – Canadá, Caroline Barc – Francia, Irene Loughlin – Canadá, Nadja Marcin – Alemania, Lysette Yoselevitz - México/Canadá, Micheline Durocher – Canadá

Presentarán los videos:
Mónica Dower Pancho López Ricardo Nicolayewsky

Ex Teresa Arte Actual
Licenciado Verdad 8 Centro Histórico
A un costado de Palacio Nacional
Metro Zócalo
5522 2721 y 5522 9093
xteresa_arteactual@yahoo.com.mx
http://www.exteresaarteactual.blogspot.com/

El lado B de los 80

"Pequeño acontecimiento plastico,patios del colectivo de arte caja negra"

Algunas reflexiones político - contingentes de la autoproclamada Reyna del Under:

EL LADO B DE LOS 80

por eli neira

¿Se han fijado que la tendencia tan en boga por estos días de recordar los 80, omite, en la mayoría de los casos, un detalle nada menor de la época, y es el hecho ya por nadie cuestionable de que durante los 80, en este país vivíamos una dictadura militar, con todo lo que eso implica. Es decir, que además de la irrupción del pop, el rock latino y otros fenómenos digamos del orden estético artístico mediático, sobre los cuáles se ha basado hasta el momento la revisión, en el territorio nacional, durante la década de los 80, se libraba una contienda no por silenciosa menos cruda y una buena parte de la población vivía una pesadilla horrorosa.
¿Cómo recordar a Madonna con sus peinados raros, sus chiches baratos colgando de todos lados y a las clones locales que se multiplicaban como bacterias así en las poblaciones como en el barrio alto y olvidarse de los cortes de luz tan recurrentes en la noche santiaguina ochentera?
¿Cómo recordar Flash Dance cuya coreografía replicábamos torpes pero entusiastas, con mis compañeras de la básica y olvidar que a veces en la mañana cuando mi papa me iba a dejar al colegio que quedaba en la Gran Avenida, en la citroneta amarilla, cruzando la Legua, no era raro ver un muerto atravesado en la cuneta, y había que hacerle quite a las fogatas todavía prendidas, sortear los restos de la guerra misteriosa que ocurria durante las noches en las poblaciones de Santiago, donde se hizo la resistencia.
O cómo recordar las poleras mary claire tan rosadas y celestes de mi hermana y olvidar el día que ella apareció con una de sus poleras color pastel, en la portada de un diario capitalino, piedra en mano, en una protesta en medicina en la Chile, cosa que tenia estrictamente prohibido. Imposible olvidar el quilombo que se armo en la casa después una vez que detalada.
Señores me parece un poco irresponsable pretender hacer un recuento de una época manchada de sangre y omitir justamente eso, el eje sobre el cual giraron y giran hoy todos los demás significantes. Los 80 en Chile no sólo fueron raros peinados nuevos y programas decadentes de televisión, los primeros punks, y new wave, las primeras revistas de cómic y un reventón que marcó el despertar de una nueva conciencia. También fue un periodo oscuro, oscurísimo, si no el más oscuro de nuestra historia. Me pregunto cómo se puede ser nostálgico de una parte de la historia sin pretender un entendimiento sobra la otra, la que le dio origen. Si los 80 fueron intensos, fue justamente porque vivíamos zamarreados por una constante, cotidiana e inconmensurable violencia. Señores, hubo mucha gente que dio la vida para que llegara la democracia a este país y también hubo gente que murió tratando de defender lo contrario.
En lo personal lo que más recuerdo de entonces es que todo tenía sentido, salir a la calle, organizarse, ir a las marchas, a las fiestas en toque de queda, escuchar a los prisioneros en cintas que eran un asco de lo carreteadas que estaban, escuchar Victor Jara, Silvio Rodríguez, Congreso, Inti Illimani, Los Jaivas, La Violeta en casas que no eran la mía, siempre donde los papas de alguna amiga, ex sindicalistas, exiliados que regresaban con las primeras oleadas de gente a la que se le permitió volver al país. Escuchar esa música era un acto que estaba revestido de compromiso y peligro. Eran himnos rojos y algún vecino podía sapear. La delación se practicó asiduamente durante los 80. Eso también es algo difícil de olvidar. En los 80 vivíamos en un constante estado de miedo. Había secretos por todos lados. Todas las familias escondían algo. Incluso se rumoreaba que las monjitas de mi colegio, tan pacatas y castradoras, por esos años, escondieron y ayudaron gente, tal y como ocurrió en muchas capillas (de las poblaciones sobre todo), los llamados curitas rojos, muchos de los cuáles cayeron acribillados por los milicos. Eso lo recuerdo también.
A fines de los 80 el miedo derivó en euforia. El plebiscito y todo lo que le antecedió, nos mostró a todos que éramos muchos. Ni nosotros sabíamos que éramos tantos los que queríamos que pinocho se fuera de una puta jodida vez, los que odiábamos al viejo por sobre todas las cosas, el viejo rechuchasumare y todo lo que él representaba, la derecha, el conservadurismo, el capitalismo, y todo ese orden impuesto a culatadas.
Nuestro romanticismo adolescente llegó al máximum de su éxtasis cuando finalmente ganó el NO y el viejo hizo como que entregaba el poder. Creímos en eso y en muchas otras cosas durante aquellos felices días. Muchos creímos, todos creímos que las cosas cambiarían al fin. Que lo que a Allende no lo dejaron hacer finalmente se haría, de alguna manera, democrática y moderna pero con igualdad, porque habíamos ganado, porque eso nos dijeron. Y no fue así. No fue asi.
¡Quien no recuerda el espíritu de carnaval que trajo el No! Había gente que lloraba, que se abrazaba, y salía a la calle con pósters de Allende que habían sobrevivido a los allanamientos, gente humilde, gente que sería engañada una vez más.
Luego vino la desilusión, la indolencia generalizada, las trampas, las máscaras que caen, y ya estoy hablando de los 90 y de la traición. Porque sepan ustedes que tengo una teoría y es que somos una tierra de traidores, Pinochet traicionó a Allende, luego la concertación traicionó en no pocas ocasiones al pueblo que hizo posible con sus piedras, con sus muertos, con su resistencia, la llegada al poder del conglomerado y hoy por hoy, con la brújula mas perdida que el teniente bello, famélico, empobrecido, embrutecido a fuerza de ignorancia y caca mediática, el pueblo se traiciona si mismo, todos los días, porque no hay otra salida, porque como dejaron las cosas sólo se sobrevive si te conviertes en un cerdo o un tiburón. Y luego por la tele la vieja se queja de la delincuencia, todos pregonan contra el flagelo de la delincuencia como si no fuera el mismísimo sistema de acumulación y abusos, el que fabrica margen y delincuencia al mismo ritmo y proporción que fabrica chatarra.
Tengo otra teoría y es que somos una raza de gente o muy heroica o muy cobarde, porque el que tiene la necesidad de traicionar lo hace por miedo. El clásico “si puedo, te cago, tan local, tan identitario”, contaminando todas nuestras relaciones, llenando de caca todos los jardines, el del vecino y el nuestro, es puro y duro miedo, como el miedo que tuvimos todos en los 80, el miedo apretando nuestra musculatura facial, cubriendo como una delgada capa de ceniza todos los muebles de todas las casas, en todos los barrios de todo el país.
Por eso digo que excluir la omnipresencia, la marca de terror y sangre que nos dejó el gobierno militar en todos los aspectos de nuestra vida por aquellos locos años 80, me parece, vaya paradoja, muy pinochetista.
Señores si van a hablar de un periodo histórico que involucra una estado de guerra como el que vivimos acá, no pueden ustedes sino hacerse medianamente cargo de lo que implica semejante tarea porque hay mucho dolor en mucha gente aun.
Me parece que hacerse el sueco como ha estado ocurriendo en estos recuentos de los 80 tan de moda por estos días, y que al parecer sólo tienen por finalidad lucrar con una nostalgia de verdad y de compromiso; No decir nada de las desapariciones, la persecutoria, la perdida paulatina de los derechos de los trabajadores, la imposición violenta de un nuevo modelo económico; no mencionar siquiera lo que nos tocó a todos de múltiples maneras, estuviéramos en el lugar que estuviéramos porque la violencia siempre es extensiva. (Eso también lo aprendimos en los 80). Omitir eso, me parece una falta de espeto para toda la gente que lo paso como el hoyo en esos años, gente que fue torturada, perseguida, que no pudo seguir estudiando, que fue obligada a desterrarse, gente presa, familias separadas, vidas quebradas, destruidas por la violencia de estado. Me atrevo a mas y digo que omitir eso es inmoral señores, infinitamente mas inmoral que mis tetitas al sol y además es enfermo, le hace mal al inconsciente colectivo de este país. ¡Sicología básica coño!!!

Minas en ruta

eli neira en "muro de los lamentos Te Ve", de Becerro (registro por Igor)

MINAS DISPOSITIVOS EN LA MATRIZ

17-18-19 octubre

VALPARAISO 2008

Si consideramos la ciudad como un texto, la letra que da origen al trazado argumental de Valparaíso es el barrio La MATRIZ: molde importado por los transportes del imperio durante la Colonia para reproducir y expandir la escritura civilizatoria de los vencedores. Sin embargo, la Modernidad Republicana provocó imperfecciones en el cuño de la estampa identitaria del barrio, convirtiéndola en el lugar de los desalojados, marginados y pobres. La Matriz aparece entonces como la Madre, que contiene, guarda y protege a sus hijos necesitados, bajo el manto que extiende sobre el atrio de la explanada.
No obstante, referir la noción de matriz es vincularla esencialmente a la capacidad reproductora del sexo femenino, y no a su capacidad creadora, ocultada muchas veces bajo dispositivos de control y dominación, en formas de marginación social, censura y violencia.
Es por ello que este año, el Barrio La Matriz se vuelve centro de operaciones para MINAS II, a partir de lo cual establecemos una serie de dispositivos artísticos, como performance, grabado, instalación, intervenciones urbanas y video para así interferir sobre aquellos modelos de discriminación y postergación que aún son repetidos, acuñados, y copiados sobre aquellos grupos desplazados y subalternos.
El interés del colectivo nichoecológico radica en convocar a la comunidad, académica y no académica a reflexionar, esta vez desde el puerto de Valparaíso sobre género, arte y política, considerando como génesis el concepto de MATRIZ.

M. Elena Retamal R. - Malena Valdeavellano.
Colectivo Artistico-Pedagógico.

Lugares: Plaza Echaurren, pasaje la matriz, Centro Cultural Vehuel (Serrano 591), DUC (Santo domingo 90), Bar La Playa (Serrano 567)

Participan: Colectivo Nicho Ecologico, Alumnos UMCE y UPLA, Yasmín Cifuentes, Camilo Torres, Eli Neira, Hernán Apablaza, Marianella Nuñez, Joselyn Rodriguez, Ma Victoria Polanco, Karina Prudencio, Felipe Miranda, Carmen Jaramillo, Nilda Saldamando, Paula Bustos, Marcela Rosen, Marcelo Faúndez, Ricardo Villarroel

ver programacion en:

www.minasenruta.blogspot.com

A mis lectores, amigos y público fiel

Foto registro de Nunca Sali del Horroroso Chile
Parte 2, pronto en la red...

Amigos, colegas, amado público lector, les pido disculpas porque no podré estar en la lectura de clasura del Festival de Poesia Poquita Fe, anunciada en el programa de este respetable evento para mañana sábado en la noche en el bar clandestino
No podré asistir debido a un compromiso social ineludible. A esa misma hora estaré en la organización de una olla común.
Los quiere, su autora preferida
(aunque usted se niegue tozudamente a reconocerlo)
E

Compañero Poeta

de la serie "chupame la concha poeta maldito"

Crónica muy personal de la última lectura periférica desarrollada en la población La Bandera, en el marco del encuentro nacional de poesía DESCENTRALIZACION.

Estoy triste, pasaron cosas horribles. Hubo poetas que mearon en la parroquia de la población que hacia de sede improvisada para la jornada a donde estábamos invitados a participar. Era una jornada en recuerdo de dos dirigentas desaparecidas, de ahí de la Bandera, y hubo unos concha de su madre que mearon la capilla, donde antes comieron de la olla común y luego los hijos de las re mil putas entraron a la cocina y se comieron lo que habían dejado para los brigadistas que habían estado haciendo un mural desde la mañana.

Estoy triste y asqueda muy asqueda

No era una excursión de curso compañero poeta

se ha equivocado usted de una manera repugnante

No era un carrete baby

No era un lugar para ir a mearse

No sé mi entiende compañero poeta

No sé si me explico bien

No se sabe quien lo hizo

no podemos acusar a nadie

pero lo hicieron

la gente de La Bandera está enojada

piensan que los utilizamos

y yo estoy que vomito

de gente como usted compañero poeta

quien quiera que haya sido

!Estúpido vanidoso

anda a reirte de tu abuela y no de la gente

que encima te seca la baba cuando te emborrachas!

Yo le quiero decir a la gente de La Bandera que nos invitó que por favor nos disculpen, que yo al menos y otros que conozco y en los que confío puedo asegurarles que no somos tan hijos de puta o al menos tratamos todos los días de no serlo. Lamentablemente conocemos a muchos hijos de las re mil putas que escriben y lo hacen bien y publican y son premiados pero son un asco de gente señora que quiere que le diga. Y esos huevotes se nos cuelan por inexperiencia. Porque estamos comenzando con esto que consideramos bello y no sabemos muy bien detectar por donde se nos va a a colar el huevon facho con letrero de poeta maldito.

Eso quisiera decirle a la gente de la bandera que por favor nos disculpen

tendremos muschísimo mas cuidado la próxima vez.

elizabeth neira

a esos señores esbirros

foto registro de la acción "Nunca sali del horroroso Chile",
casa rosada agosto 2008 santiago, tomada por marcela rosen

Prohibido Divertirse

Petitorio público de la autoproclamada Reyna del Under

a las autoridades edilicias de la ciudad de Buenos Aires:

Señores esbirros de no se qué triste y oscuro poder

mercenarios de la noche porteña

que van con guadaña y bandera negra clausurando mis bares preferidos

¡Cómo se atreven!

¡Quién les dio permiso para entrar en los templos de mi adoración!

Esos antros de primavera eterna y noches mas eternas aun

Señores esbirros de no se qué insensato y oscuro poder

¿Por qué persiguen a mis amigos que sólo quieren

escuchar poesía y canciones a viva voz

A mis amigos, caballeros de la noche que solo quieren beber brebajes dulces

y enamorar a señoritas beodas

¿Por qué persiguen a los buscadores de belleza bizarra?

¿Cómo es que se atreven a cerrar las puertas por la que cruzara Gardel

en sus madrugadas de divo pre moderno?

Ustedes que sólo saben construir cosas horribles

edificios como panales para gente enferma

malls de plástico sinsabor para gente mas enferma aun

carreteras infernales que parten las ciudades en fragmentos sin sentido

En mi calidad de autoproclamada Reyna del Under (todos y cualquier under)

Les exijo:

La inmediata reapertura (y posterior financiamiento público

mediante impuesto obligatorio a todas las empresas del demonio que contaminan y roban)

de los siguientes lugares:

Centro Cultural Pacha Mama

La Cubana

Fin del Mundo

El Secreto

El Dorado

Centro Cultural Todesca

La Catedral

El bar Británico tal y como era antes de su saneamiento, con drogados, borrachos,

el mozo que era un zombie y Tony durmiendo en una mesa.

Eso para empezar

¡Y exijo más!

¡Exijo el retiro de las calles de todos los funcionarios caninos

y el cese de la política de persecución de la cultura no oficial!

¡Y que viva la poesía!, ¡Viva la calle!, Viva el Under!

¡Viva Allende!, ¡Viva Perón!

¡Vivan los trabajadores!

¡Muera la televisión!, ¡Muera la farándula!,

¡Muera la cultura de la basura!

Bajo un sol trasandino

foto registro del video prohibido por marcela rosen

Crónica de la Feria del Libro de Mendoza re100temente acontecida

BAJO UN SOL TRASANDINO

Extranjera no seré

Por Eli Neira

Primero que nada gracias muchachos y chicas por tremendo fiestón trasandino que nos pegamos toda la semana pasada durante y mediante la Feria del Libro de Mendoza, evento al que fui gentilmente invitada y luego desinvitada para finalmente volver a ser invitada en calidad de poeta en cuasi-exilio; semana coincidente además con las fiestas patrias de esta angosta faja de tierra de la cual provengo, en bus y con tres horas de atraso por el ya clásico taco en la aduana del paso los libertadores ad portas el 18.

¡Que buen recibimiento compañeros poetas, hermanas y hermanos mendocinos!

¡Que rica estaba esa carne a la masa que me comí en Los dos Amigos”, la otra noche, la de mi llegada, mientras Valeria Cini, la artífice de mi visita a estas tierras, nos deleitaba con su música para gente fina. ¡Cini, sos un lujo! A veces me pregunto, ¿Te merecemos los latinoamericanos? Tal vez no, pero te necesitamos.

¡Y qué buen asado nos mandamos en la casa de Gastón y Mariana, hermosos que tuvieron que limpiar al otro día el desastre que dejamos! Y para que mencionar los vómitos en lugares no ortodoxos de parte de algunos comensales entre los cuáles tengo la vergüenza de incluirme. Bueno chicos, fue nuestra particular manera de challar la tierra y dar inicio a la primavera con damas juanas y toneladas de carne y canciones y poemas balbuceados en ese mesón digno del mismísimo Baco o de Julio César. Gracias y perdón por taponar las cañerías de la casa como consecuencia del papelón.

Sin embargo, no todo fue jolgorio, no vaya a creer usted señor lector. Más bien diría yo que fue un jolgorio lleno de asuntos de la máxima importancia.

A saber:

Vamos a comenzar por la misma Feria del Libro, emplazada en las dependencias palaciegas que rodean la plaza San Martín, donde los puesteros vendían junto a sus productos típicos, chicha y cola de mono, evidenciando la mixtura chileno argentina que desde su fundación esta ciudad fronteriza viene experimentando.

El edificio del ECA (Espacio Contemporáneo de Arte) en sus pisos principales albergaba la mayor parte de los stands “tradicionales” de la Feria y en el subsuelo (y aquí viene lo entretenido) en un amplio y simpático sótano, se expandía y contraía el under, es decir las llamadas literaturas alternativas. Cosa impensable en Chile, paisito donde las escenas, así como las clases sociales, por mezquindad y falta de inteligencia (que a veces es lo mismo), simplemente no se tocan.

Como podrán suponer mis avezados lectores yo estaba invitada a mostrar mis guarradas justamente en ese bullente pozo sin ventanas y sin ventilación, pero con mas onda y espíritu libertario que todos lo San Martines y O`Higgins juntos y abrazados.

Muy similar a la FLIA (Feria del Libro Independiente de Buenos Aires) las mesitas de las editoriales independientes se arrimaban por los rincones sin mucho orden, con termos y mates y mucha conversación alrededor.

Yo puse mis cuadernillos de emergencia de Abyecta Ediciones Rabiosamente Independientes en la mesita de unos escritores chilenos exiliados hace mas de 20 años en Mendoza, muy amorosos pero completamente desligados de responsabilidad alguna de puesteros. Al lado estaba Eloisa Cartonera con su torre multicolor de libros cartoneros. Re buena onda los muchachos del nuevo equipo, había un chileno y un colombiano entre los integrantes (que yo no conocía), además de María, Cucurto, la Eugenia Segura y un chabón que quería coger con todas las señoritas del lugar.

En el sótano estaba todo pasando todo el tiempo, pero especialmente de las 7 de la tarde hasta la medianoche, horarios mas que pertinentes en los que funcionaba la feria under. En el sótano tocó la Cini un día antes que yo llegara, acaparando fans y admiradores; En el sótano tuve el privilegio de mostrar mi video prohibido (nada mas flashero que tener una obra prohibida chicos!)

En el sótano tuve la emoción y el honor de ver y escuchar a las Madres de la Plaza de Mayo, quienes estuvieron ahí el viernes inaugurando una biblioteca popular con los libros prohibidos durante la dictadura en Argentina.

Todavía me rondan algunas palabras de Hebe de Bonafini, quien habla con la autoridad y el aura que de una vida de dolor, amor y lucha social. Ella dijo “Estoy feliz de estar aquí porque lo que tiene que ver con los libros tiene que ver con la vida y con el amor y lo que sucede es que nos dejaron sin amor, hay que recuperar el amor”.

También resaltó el papel de la educación “Lo que necesitamos es educación, sólo con educación tendremos seres humanos completos y libres”, dijo y a mi, que vengo de una familia de padres sin escolaridad y de un país de esclavos donde la educación es privilegio de las clases altas, se me hizo un nudito en la garganta.

En el sótano y ya no recuerdo bien que día o que noche, estuvieron las agrupaciones mapuches de la Argentina, que sostienen una lucha similar pero menos cruda (me parece), en el vecino país. Con los peñis se habló de identidad, de historia (los indígenas de la Argentina fueron masacrados por el general Roca en la campaña del desierto a principios de siglo) se hablo de resistencia y de avanzada, de autodeterminación y de mestizaje.

También se habló sobre Evo Morales y lo que pasa en Bolivia. La discusión fue extensa e intensa y yo tuve oportunidad de meter la cuchara y contar un poco lo que sucede acá.

Luego o antes, tal vez el mismo día, Eloisa Cartonera expuso su proyecto editorial y social, lo que significa realizar libros artesanales y en el marco de en una cooperativa de trabajo, en este caso una cooperativa de edición; Es decir, ganancias repartidas en partes iguales, trabajo repartido en partes iguales, horizontalidad no jerárquica. Una señora encopetada del público preguntó, ¿Pero ustedes escriben?, ¿Son escritores? y Cucurto responde, “Somos trabajadores”.

¡Inolvidable compañeros!

No se en que habrá terminado todo porque el último día de Feria lo consagramos como ya mencione a agasajarnos con las dichosas carnes argentinas y con ríos de vinos, en esta tierra hermana donde además se habla casi igual.

Luego el momento de las despedidas, las idas y venidas al terminal, se va la Cini para Buenos Aires, los chicos se quedan en casa, la Eugenia Segura, hermosa niña antigua, me regala su libro, yo reparto lo que no vendí, abrazos, promesas de regresos y el camino por las curvas sinuosas de la cordillera, el mismo que hicieran tantos ejércitos, tantas tribus, tantos exiliados de un lado y de otro y que marca la ruta de un diálogo que existe y que existirá siempre.

Y como dijimos en ese asado del demonio chocando vasos, ¡Viva la Argentina!, ¡Viva Chile!, ¡Viva Allende!, ¡Viva Perón!, ¡Viva la poesía!, ¡Viva Mendoza!, ¡Viva la cordillera!, ¡Y viva la dama Juana que terminó por noquearnos a todos!

Seguro olvido una pila de cosas, como agradecer a Marcelo Neyra, organizador del acontecer en el subsuelo, con quien considero superados todos los impasses, o los desayunos literarios en casa de Gastón y Mariana, la inauguración del horno nuevo en la casa nueva de las amigas cuyos nombre he olvidado, pero como me dijo la misma Euge: “No conociste todo y a todos, pero conociste a los indispensables! Completamente de acuerdo.

descentralizacion

ropa tendida, de la tiendita en casa shackelton, e.n.

COMENZÓ DESCENTRALIZACION POESIA

http://www.descentralizacionpoetica.blogspot.com/

(para ver programación actualizada)

SALARIO

foto registro de marcela anabalon

Ahora si!

SALARIO
poesiAccion, eli neira + david aniñir
Centro Cultural Palacio La Moneda
Ceremonia inaugural Pintacanes
2 de septiembre de 2008
santiago

http://www.youtube.com/watch?v=VLutRsB1Z3s

Cronica muy personal acerca la 1 lectura periferika

dibujo, del taller de sueños, by e.n.

No me compañeree tan rápido compañera

Crónica testimonial y (muy) personal de la primera Lectura Periferika

Había luna llena y nubes. Estábamos en un teatro al aire libre que tenía algo de nave espacial. Una isla, cruzada como por diez supercarreteras de alta velocidad. Una intemperie enclavada en medio de la nada, una cosa muy rara, que dejaba de inmediato en evidencia la mezquindad para con los vecinos de Conchali (por cuyas cabezas pasan las supercarreteras) de quienes lo construyeron, las empresas concesionarias.

Me cuentan que el anfiteatro al borde del abismo urbano, fue la reparación que las súper empresas dieron a los pobladores por arrasar con la mitad del paisaje.

Habíamos llegado en micro, con los señores (y señora) poetas Pepe Cuevas, Elvira Hernández, Carlos Henrickson, que estaba pálido como siempre, Oscar Saavedra, su polola y una amiga de la polola. Las chicas llevaban la cámara y la tarea de registrarnos.

Nos habíamos juntado en Bandera con Alameda, previamente para ir de a varios (mejor sumar que restar pues compañero) a la lectura en Conchalí.

Nadie había impreso el mapa que Saavedra aplicadamente diseño y envió por mail a todos sus contactos junto a la invitación y nadie tenia una remota idea de adonde íbamos. Total que el viaje en la 203, digno engendro del transantiago, fue toda una odisea de preguntas a los señores pasajeros y al señor conductor acerca de donde quedaba Independencia con la circunvalación Americo Vespucio, lo que así dicho parece que es a la concha de la lora, pero no crea usted, no es tan lejos. En medio de todo Pepe Cuevas nos metía miedo y se cagaba de la risa. Nos decía que por la radio había escuchado que habían barricadas en Conchalí, lo que tomando en cuenta la fecha, tan cerca de nuestro 11 sangriento, era más que probable. No obstante nada de eso sucedió.

Fue fácil llegar finalmente y todo estaba en calma. Al bajar vimos un rallado en la carretera de esos de la Brigada Chacón, que anunciaba la lectura de poesía. A todos nos sorprendió el gesto. En Conchalí se habla con letras grandes.

En el afinteatro nos esperaba la Saldaño y Baeza. Alguien habló de ir a comprar marihuana. Mmmm, no es mala idea. Un par desaparece por un rato, supongo que van a eso. Llegan Jordi Lloret y Darinka Guevara, también aparece el Fede Eissner que arribó al lugar solito, piolita, en micro, sin hueviar a nadie, rico, como siempre, atrasito llegó la Gómez, chascón, muy Gómez, como siempre.

En fin, como a las 8 comenzó a aparecer la tropa de los convertidos conscientes.

Esperando que comiencen las lecturas, hablamos un poco de política latinoamericana, de la mierda en que estamos, alguien menciona lo de Evo Morales, de la semejanza de lo que pasa hoy en Bolivia con lo que pasó aquí mismo durante el gobierno de Allende, lo que hizo la derecha para desestabilizar al (verdadero) gobierno socialista. Me da urticaria.

Entre charla y charla concordamos que la cosa está un tanto turbia por estos lados.

Sin embargo me aborda la certeza de que estamos haciendo lo correcto. Estoy contenta, siento que con este ciclo de lecturas en la periferia estamos haciendo contracultura de verdad, cambiando los ejes, al menos haciendo el movimiento inverso al que nos han condenado. Estamos haciendo un pequeño agujero en el saco de la indolencia, el arribismo y el clasismo.

Cuando vuelvo a estos arrabales me conecto con lo que efectivamente soy, (pese a algunos años de transculturización), una cabra pelusa, con mocos en la cara y costras en las rodillas, peligrosa y media muerta de hambre, así que cuidado conmigo compañero, no me subestime. Y esa certeza me tranquiliza.

Conozco las poblas porque crecí a pata pelada en dos de ellas, en San Miguel y en Peñalolén. Buenos años, duros, pero buenos, de muchos amigos y mucha calle.

En la pobla lo que más ves es dignidad y trabajo. También ves dolor y enfermedad y gente que muere con rapidez, porque como todos sabemos la salud en este país es un privilegio y no un derecho.

También ves tragedias terribles, violencia sobre violencia, porque es muy difícil vivir con todo en contra. De esas tragedias se alimenta hoy la televisión, facturando millones con el reallity mas crudo que guionista alguno pueda imaginar y que más encima es gratis.

Los medios que folclorizan la pobreza en vez de dignificarla me parecen sospechosos porque naturalizan el abuso. Hablar en flaite no es un mérito literario popular sino la herencia ingrata de años de abandono y de una educación carente para las clases trabajadoras, aprovecharse y lucrar con eso me parece perverso.

2

Dentro del anfiteatro en una explanada chiquita, hay un carrito que vende completos, té, café y un tambor con fuego que oficia también de parrilla. El lugar cuenta con un buen data que cerca de las 9 de la noche comienza a proyectar el video de un happening que hiciera en los lejanos 80 el mismísimo Enrique Lihn y otros escritores locos que se disfrazaron durante un almuerzo dionisiaco para luego acarrear un ataúd hasta el río Mapocho. “Gente linda de la que ya no fabrican”, pienso mientras veo el inédito registro de esa temprana performance que no figura ni por si acaso en la historia del arte de acción chileno que desconoce el papel de los poetas en la gestación de ese lenguaje.

La cinta fue un hallazgo que hizo Jordi Lloret hace algunos años durante una mudanza. Yo sabía que existía pero no la había visto nunca.

En la “pieza” aparecen Enrique Lihn presidiendo el raro almuerzo-funeral, a su derecha, ese coloso de las letras que fue Francisco Coloane (militante comunista de la vieja guardia), a su izquierda Matilde Ladrón de Guevara, ex miss Chile, escritora, feminista, luchadora y madre de Sybila Arredondo, mujer del escritor peruano Jose Maria Arguedas que estuvo 15 años presa en un penal de alta seguridad en Lima durante el gobierno de Fujimori. También aparecen en el video un Cristian Warken irreconociblemente hippie, el mismo Jordi Lloret probablemente en plena época del galpón Matucana y otros personajes que no logro reconocer.

Mientras tanto eso ocurre en la pantalla, en las gradas, tengo la oportunidad de conversar con la tremenda poeta que es Elvira Hernández, me entero que estudió en el pedagógico, fue compañera de carrera con el Pepe Cuevas en plenos 70. También me entero que ella estuvo en el mítico departamento de estudios humanísticos de la Universidad de Chile donde se generó un movimiento literario que marcaría la historia de la vanguardia literaria en esta tierra con Ronald Kay, Nicanor Parra, Juan Luis Martínez, Raúl Zurita, Diamela Eltit y Eugenia Brito entre otros baluartes de las letras nacionales.

Como a las 9 y con poco pero comprometido público local, las lecturas en el Cortijano se sucedieron con rapidez aunque éramos bastantes los poetas programados. Me sorprendieron el compañero poeta que vino de la Serena Jorge Alberto Collao así como también los bates locales, la gente de Conchalí, tanto los productores como aquellos que aprovecharon bien el micrófono abierto.

La noche terminó como era de esperarse con cervezas en un bar de mierda como son todos los bares de esta ciudad (también de mierda) y con brindis por allá y por acá, con vasos llenos que iban y venían por el futuro de la poesía, porque al menos por un rato dejamos de lado nuestros egoístas egos, nuestros miedos pequeñoburgueses y pudimos hacer algo bueno juntos.

La Elvira nos acompaña al bar, celebra con nosotros con una bebida, una canada dry. Le pregunto por qué y me responde que ya tomó todo lo que tenia que tomar en esta vida. Yo pienso que yo debería estar haciendo lo mismo que ya tengo el hígado caducado pero esta noche tengo ganas de compañerear con los compañeros poetas y se me viene a la mente lo que me dijera alguien en algún momento “no me compañeree tan rápido compañera” y me da risa, inevitablemente y brindo otra vez porque compañeros mas, compañeros menos, esta noche hubo voluntad colectiva y poesía, cosas ambas rarísimas en estos tiempos indolentes y mezquinos, estos tiempos donde nadie hace nada por nadie nunca, y eso ya es un regalo.

salario poesia-accion

foto registro, gentileza de la perrera
(+)

SALARIO
POESIACCION
ELI NEIRA + DAVID ANIÑIR
CENTRO CULTURAL PALACIO LA MONEDA
2 de septiembre
Ceremonia Inauguracion Pintacanes, 1 Trienal Territorial de Artes Visuales
pronto en la red:::

De la serie el poema del dia

(foto registro de "Nunca sali del horroroso Chile", poesiAccion) censurado en youtube y oportunistamente a la venta solamente con la autora

POETA UNDERGRAUND BUSCA URGENTE CONOCER A SEÑOR QUE DOMINE EL DIFICIL ARTE DE LA LICANTROPIA, ES DECIR QUE SEA CAPAZ DE CONVERTIRSE EN LOBO, O EN AVE, O EN PEZ, PERO QUE SEA CAPAZ DE TRANSFORMARSE

(de la serie, el poema del dia)

1 lectura periferika de descentralización

dibujo, pop power, by eli neira

1 Lectura Periferika de Descentralización

sábado 13 de septiembre 19:00 hrs
ANFITEATRO CORTIJANO
Americo Vespucio altura 2300, pasaje forestal s/n
Conchalí
(desde el centro, por calle bandera te sirven la 201 y la 202)

leen: Elvira Hernández, Pepe Cuevas, Sebastian Baeza, Carlos Erickson, Oscar Saavedra
Eli Neira, Marcela Saldaño, Jordi Lloret, Carla Valdes, Samuel Sarmiento, Mauricio Huenún, Jorge Alberto Collao, Mauricio Torres

produce y organiza: quebrantahuesos, poesiaccion & descentralización