Monday, November 06, 2006

Neira por Jorge Aceituno y Antonio Becerro


Arriba Neira y Estrellita, abajo Neira y Coco Rico, inmortalizadas por el lente de Jorge Aceituno y el ojo quiltro de Antonio Becerro. Las fotografias forman parte del proyecto ACEITUNO_BECERRO Puestas en Escena que inagura este sabado a las 12 en Galeria AFA Bucarest 196, Providencia
Los esperamos!!!

Tuesday, October 10, 2006

Ahorita sí, Instructivo para una vida

(En la foto: pequeño acontecimiento plastico,eli neira, instalación, talleres Caja Negra)

Performance en ausencia y sin apoyo económico "INSTRUCTIVO PARA UNA VIDA MAS PLENA", realizado (a duras penas) este sabado 1 4 de octubre a las 23:00 horas mas o menos, en el II Encuentro de Poesia Actual Poquita FE
Instrucciones para una pieza de performance y poesia, ultra, súper, nueva a ser desarrollada sin apoyo económico en Prestigioso Festival de Poesía Internacional


Estimado público
Ha recaído en mí, una humilde funcionaria, la ingrata misión de informarles que por falta de recursos, reiteradas negativas por parte del ministerio de cultura y educación e instituciones afines, el equipo poético preformativo ultra ultra nuevo que represento y que es responsable de la performance anunciada en el programa de este respetable festival de poesía, nos hemos visto en la obligación de recurrir al viejo y manido recurso de apelar al uso de su imaginación para brindarle el espectáculo prometido.
La autora, mi representada, debido al bochorno que esta desafortunada circunstancia le provoca, ha preferido ausentarse y mandar este texto a modo de obra. Igualmente pide disculpas tanto a los asistentes como a la organización, por su desaparición de la escena y espera
sea esta ausencia considerada un trabajo performativo de la más legítima índole.
Vamos entonces con las instrucciones de la pieza a ser ejecutada por ustedes mismos en su ser particular:
Usted debe en primera instancia imaginar una sala de su agrado, puede ser una sala de conciertos, un teatro pequeño o un bar. Luego debe imaginar como intérprete de la obra a una mujer es – tu – pen – dÁ . Claro para no dejar a la autora mal parada y para su propio beneficio ya que se trata de brindarle una experiencia estética de lo más grata, porque fijese que incluso sin fondos una se las ingenia para darle lo mejor. Bueno, siguiendo con las instrucciones, imagínese a esta mujer guapa, con un cuerpo atlético, sexi, con algunos tatuajes, morena y exuberante. Lleva una camiseta con hoyos que deja ver sus pezones erectos y un pequeño taparrabo de látex negro. No lleva ropa interior.
La intérprete porta una metralleta M16 y de vez en cuando, entre estrofa y estrofa de la poesia que recita acompañada de una banda de punk rock, dispara al público provocando numerosos heridos y el pánico entre los espectadores, constituido principalmente por poetas jóvenes provenientes de distintas partes de este continente, algunos cogeneracionales y consagrados, por supuesto.
Usted debe considerar que una obra nueva nueva como la que fue invitada a realizar mi representada, requiere asumir ciertos riesgos.
Usted debe imaginar entonces que la performer aprieta el pesado gatillo del arma con los ojos descolocados, como en trance y que dispara a quemarropa, con frenesí, contra cualquiera, sin ningún motivo aparente, por el puro goce de matar a destajo y el público, o sea usted, ávido de sangre y emoción, aplaude desaforado.
Como se dará cuenta, además de la falta presupuestaria, para la autora es un verdadero problema hacerse cargo personalmente de esta presentación ya que podría acarrearle serios problemas legales, sobre todo tratándose de un festival internacional de poesia tan prestigioso como éste. Mi representada podría verse envuelta incluso en problemas diplomáticos, ya que podría haber entre los afectados algún ciudadano de algún país con el que sostenemos importante relaciones comerciales y hasta un tratado de libre comercio. Problemas todos que interrumpirían su ascendente carrera. Por esta razón, más las ya señaladas, hemos optado por este formato, menos moderno pero igualmente válido.
Terminando entonces con la obra en cuestión. Si así lo considera pertinente puede imaginar usted que una de las balas le roza la cara o lo hiere derechamente. Puede imaginar si así lo desea, que muere en esta presentación, que es una de las víctimas que dejó la performance. Puede visualizar su cara desfigurada por la contorsión de la muerte en la portada de algunos diarios de la capital.
Puede preferir imaginar que es uno de los que sale con vida y se dedica a dar entrevistas a la televisión y a la prensa, también en las radios, acerca de lo sucedido en el desastroso espectáculo. Puede, si así lo prefiere, ser el único sobreviviente de la matanza y sacar de eso un buen partido económico, puede incluso imaginar que escribe un libro que se transforma en best seller y fenómeno de ventas, cambiándole la cara de fracaso que tiene por una radiante de ganador.
Por último, puede optar usted también por hacer también sus propias performances y comenzar por comprarse un rifle o una pistola de mano y asistir a festivales de poesía.




Atte
Etchequetepparren & Goycogonorrea
Consultores asociados

Tuesday, September 26, 2006

Parece que no soy tan encantadora como creía...

!Huy amiguitos, parece que no soy tan telegénica como yo creía!
Junto con saludar y mandar un abrazo a todos los que me vieron este fin de semana en las pantallas de TVN en el programa Hora 25, y junto también con agradecer a las chicas del espacio tan generosa invitación, les pido disculpas por la fallida intervención que anuncié con bombos y platillos como Homenaje a Rodrigo Lira y que según lo acordado saldría al aire antes de la entrevista. Cosa que no ocurrió.
La lectura performativa no fue transmitida debido a fallas técnicas según me dijeron después en el canal. La performance "Quedó feíta" (textual), "¿PERO CÓMO?" dije yo, ¿SI YO SOY TAN REGIA?!"
Para los que se quedaron con la incógnita, aqui les va el texto en cuestión con una fotito de su autora preferida tal y como salió al escenario,
Ustedes dirán...

Episto – Novela, I parte
De la serie “Los bufones de la corte”

Carta a la excelentísima señora Ministra de la Cultura

Señora ministra, en mi calidad de joven autora, fiel representante de la última generación de creadores chilenos, me voy a tomar la libertad de dirigirme a usted a través de la presente carta con el afán de solicitarle ciertos fondos, no concursables, que yo como artista estaría necesitando para la realización de importantes proyectos.
Verá usted Ministra, cuando hablo de fondos no concursables, me refiero a cierto tipo de financiamiento, digamos especial, por el cual yo no tuviera que hacer nada, ni escribir un poema, ni redactar un borrador, ni un anticipo de obra, (casi siempre fallidos en la práctica por lo demás) ni mover un dedo, nada. Es decir, unos fondos especialmente diseñados para premiarme a mí.
Y es que, con todo respeto, debo decirle, mi estimada, que yo ya no estoy para andar redactando papeletas. Yo soy una artista, una intelectual (¿No se me nota?), no un funcionario de la cultura. Yo no puedo perder preciosos minutos de mi vida en esos trámites banales. Minutos en los que el hado de la poesía podría honrarme con su visita. Imagínese usted, tamaño desastre nacional si no me encontrara yo en condiciones de darle curso a la inspiración por estar llenando uno de esos formularios humillantes o peor aún, haciendo una cola infame.
Así las cosas señora ministra, tenemos que para generar en mí, las optimas condiciones para la creación, yo estaría necesitando la indispensable colaboración del Fondo para las Artes, que usted administra y encabeza.
En primer término considero que esta colaboración focalizada, como podríamos llamarla, del Estado de Chile para con mi persona, debería ser vitalicia. No sé si me entiende, no sé si me explico bien. En pocas palabras, lo que yo quiero es vivir del Estado y quiero vivir bien. No quiero limosna, señora ministra. No quiero caridad, llámelo inversión. Cambiemos de una vez por todas añejos paradigmas respecto al arte y la precariedad, flagelo que ha azotado durante toda nuestra historia republicana a insignes creadores.
El Chile que viene, el Chile del bicentenario, el del tratado de libre comercio con Estados Unidos, con Japón, Asia Pacífico y la Unión Europea, el Chile que se codea de igual a igual con las potencias mundiales, pide a gritos nuevas maneras de pensar y financiar la cultura, maneras revolucionarias en su génesis y efectivas en su praxis. Inversión, señora ministra, grávese esa palabra.
Piense usted, qué mejor política cultural puede tener un gobierno que no sea la de invertir en la persona de sus artistas. Y que quiere que le diga, creo ser yo la persona indicada. Porque si bien, mi obra es escasa e incomprendida por la crítica conservadora que simplemente me ignoró, mi obra es...cómo le explico. Permítame decirle, señora autoridad, que mi obra además de compleja y multitranspluridiciplinaria, con un fuerte acento político, es simplemente genial. ¿No cree usted?
Por eso me atrevo a pedirle lo que voy a pedirle y que a continuación detallo.
Como todo artista mis necesidades son simples y solo apuntan a la adquisición de la mínima infraestructura necesaria para la producción de arte contemporáneo bajo parámetros de profesionalismo y competitividad imposibles de eludir en el marco del mundo globalizado, donde poetas, artistas visuales y todo un conjunto de adelantados creadores invitados a eventos internacionales, nos hemos convertido en una suerte de embajada cultural de Chile en el extranjero. Somos la roja de la cultura, señora ministra. Es así, es un hecho que no puede pasar por alto.
La cara de Chile que sale el mundo, es la cara de han diseñado sus artistas. Los artistas maquillamos al país y además lo vestimos. Estará de acuerdo conmigo que no podemos escatimar recursos a quienes realizan el mejor marketing de Chile en el extranjero.
Entonces y en entrando en materia, estas mínimas condiciones consistirían en primer lugar, en la entrega de un cheque mensual, de por vida, una suerte de sueldo, similar de un ejecutivo top, porque la verdad y usted sabe, el trabajo del artista en un país tercermundista como el nuestro, carente de industria cultural, carente de información, carente de infraestructura y de políticas pertinentes, es tan difícil y tan lleno de ingratitudes.
Le repito mis necesidades son franciscanas.
Yo sólo necesito, además del cheque, un espacio amplio para crear, digamos que una casa en La Reina no estaría nada de mal, con piscina tendría que ser eso sí, porque yo soy nadadora. Desde chiquita, nado, usted sabe, mente sana en cuerpo sano.
La casa tendría que contar con servidumbre, un mayordomo y dos mucamas estaría bien para empezar. Si porque yo trabajo con el cuerpo y no puedo hacer esfuerzo físico, me podría accidentar y dañar este patrimonio nacional que soy. Necesitaría también como plata fija y debido a un imperativo que mi trabajo impone, una cocinera especializada en comida macrobiótica, un nutricionista, un masajista, un personal trayning, un pedicuro y mi peluquero, por favor, si no fuera mucho pedir. Sería ideal si también pudiera contratar un chófer y un vehículo grande para transportar materiales, ¿Qué tal un mercedes rojo descapotable? Es que además yo tengo un poema sobre un mercedes rojo descapotable.
Este beneficio señora ministra, debería consignar vacaciones pagas por un periodo que me garantice un descanso reparador. Me conformo con un crucero una vez al año por el mediterráneo, las islas canarias o en algún lugar por el estilo, eso sí, siempre dentro de la comunidad europea porque ¡Es tan rica la cultura en Europa!
Tanto para mis vacaciones como viajes que mi trabajo imponga, le sugiero intente un acuerdo con alguna aerolínea, Lan Chile podría ser. Estoy segura de que una carta suya, una llamada, lograrían mis ansiadas y merecidas vacaciones.
En tanto, para mis gastos, compras varias, consistentes en comida, discos, ropa, muebles de diseño italiano, joyas y zapatos, (soy una fanática de las botas y de la ropa de cuero) necesitaría una tarjeta dorada, con crédito abierto a nombre de Estado de Chile.
Porque resulta señora ministra que en tanto investigadora de nuestra cultura, me gusta todo lo caro, como objeto de estudio, se entiende, para vivenciar en el cuerpo, las energías que determinan a la clase dominante.
¡Me muero por probar el ciervo y el queso de jabalí!
El asunto de la bebida pienso, podríamos resolverlo hablando con Cardoen, ¿Qué le parece pedirle el suministro de vinos para el resto de mi vida y obra?
Otro punto importante señora ministra es que considero que la cirugía plástica debería estar contemplada dentro de los fondos. Porque justamente se trata de un asunto plástico ¿No?, y como yo trabajo con el cuerpo intervenido por la poesía, usted sabe, debo lucir plástica y poética.
También me gustaría señalar, que debido a mi militancia en el movimiento mundial por la despenalización de la marihuana, debo considerar en el presupuesto general el suministro de drogas, duras y blandas ya que además estas sustancias juegan importante rol en el proceso de experimentación. Considérelo una performance, un work in progress, un estilo de vida.
No es excesivo lo que le pido, solo es la deuda de un país que camina hacia el desarrollo para con su elite de pensadores y creadores. Le hago un llamado a asumir la responsabilidad histórica que le cabe a usted en tanto autoridad de la cultura. No deje que jóvenes talentos como yo terminen frustrados y alienados por la falta de oportunidades de un país que los recordará póstumos con inútiles sentimientos de culpa.
No me condene a la marginalidad señora ministra, no me condene a la pobreza que no me gusta, no es plástica, cómo le explico lo fea que es.
Señora Ministra, no me condene al hambre, a la inopia, a la drogadicción, la delincuencia, la prostitución o el alcoholismo. No deje que Chile me pierda como perdió ya a tantos de sus jóvenes valores, los que se vieron obligados a auto exiliarse para encontrar la realización en sociedades más avanzadas o peor aún, que murieron arrasados por la locura y la pobreza. Yo no quiero ser la primera mártir de las artes integradas de este país. ¡Yo quiero ser rica y famosa ya! , ¡Yo quiero mi parte de la torta en esta fiesta que harto he ayudado a animar!, ¡No me voy a quedar afuera!, no me resigno, yo reclamo mi parte del botín, perdón digo, del desarrollo del país.
Que mi obra es todavía inmadura, joven, que no le gusta a casi nadie, que más bien molesta a muchos, que me faltan lecturas, carrera, que adolezco de faltas de ortografía, que soy borracha, que a veces peco de soberbia, puede ser señora ministra, puede ser, pero YO SOY el contraste necesario. Soy el elemento disonante, una activista, el germen de la subversión, el principio de la revolución.
Yo sé que usted es un espíritu libre, apóyeme, señora ministra, yo no tengo santos en la corte y ya casi no me quedan amigos porque esta del arte, es tan envidiosa, usted sabe, que cuando se tiene tanto encanto como una, la quieren ver muerta. Tampoco tengo parientes importantes en el mundo de la cultura, sí en el mundo del hampa, pero eso no cuenta.
Por su peso en importantes premios literarios y artísticos, otorgados en Chile y el extranjero, el currículum se lo envío en dos correos separados, (¡Ja, Chiste!).
Los distintos presupuestos correspondientes a los insumos antes descritos se los voy a ir dejar personalmente apenas me envié usted su respuesta que sé, no me decepcionará, ni a mí ni al país que quiere un trato digno para sus creadores


Le saluda Atte
Elizabeth Neira Calderón







Friday, September 08, 2006

POP LIFE, Fragmentos fascinantes de vidas de mierda

(I Parte)

Nene, yo no quería llorar tanto aquella vez, en el hotel, de esa manera, así, a gritos, con hipo y tos entre medio, eso además de los mocos. Llorar como muriendo, como pidiendo auxilio, como me salió ese día, esa mañana para ser mas exactos, a pito de nada, luego de un educado “¿Cómo dormiste?”, que vino de tu parte, incauto, somnoliento, sin presagiar la tormenta. En verdad no quería. Qué te puedo decir, cómo te lo puedo explicar, no tengo palabras. Aunque si lo pienso bien sí tengo un par de palabras: Ataque de Histeria, brote neurótico, nudo sicótico, insanidad mental (finalmente) o espiritual o aurática, qué se yo; Desequilibrio, inestabilidad, irritabilidad, síntomas premenstrual, fiebre aftosa, mal de chagas, hiperestimulación, polialergénica, en fin algo de lo mas común entre las congéneres. Algo de lo más común para la época del año, al comenzar la primavera, cuando todo estalla y tú sabes las mujeres somos como plantitas, nos rigen los mismos ritmos…
(….)
¿No era primavera?
Bueno pero parecía
(...)
¿Que tampoco tenia yo mi periodo?
Pero yo me sentía como si lo tuviera
¿Nunca antes una mujer te hizo un ataque la más pura y dura histeria?
Histeria, transparente, intensa, como una droga. Así es, una vez que llega a tu vida lo hace para quedarse, como en un matrimonio por conveniencia, la histeria es una mujer que se aloja en tu casa, que usa tu cuerpo y no la puedes echar a la calle, no la puedes parar y cada vez quiere llegar mas lejos esta chica con nombre de heroína griega. Así es, la señorita histeria, te la presento, Histi este es éste. Ja! Hacen linda pareja, ¡Histe este es éste!
Porque anda sabiendo que no porque una sea una histérica de la más legítima estirpe, va a perder el humor, perder el humor es como perder el estilo o la elegancia. Eso nunca darling, antes muerta que fea. Antes muerta que fome.
(…)
¿Qué golpes?
¿Te golpeé?
No te creo
Pero si yo no quería agredirte mi amor, ¿Cómo iba a querer algo así?
¿Qué te jalé el pelo y quise enterrar mis uñas en tus ojos?
No te creo. A ver, ¡Tráeme un testigo!, ¿Hay pruebas?, ¿Qué te tiré por la cabeza varios platos y algunos cubiertos, seguidos de un zapato y luego un parlante del equipo?, ¿Qué además tengo mala puntería porque no le di ni una sola vez en el blanco que eras tú?
No sé bebe, de verdad, estoy en blanco, no tengo ni una sola imagen de eso en la mente, si sucedió lo borre por completo, me dio amnesia. A lo mejor me malinterpretaste, yo no quería agredirte, tal vez estaba intentando decirte otra cosa a través de esos gestos un poco extremados. Tú sabes, el cuerpo habla a través de extraños mecanismos.
¡Y es que no sabes cómo me cuesta llegar a ti, hablarle a tu corazón! Te siento a veces tan distante, tan cerrado, hermético, frío, duro, puro y duro, como una droga también. Y me exaspero y reviento y me hago pedacitos, ahí sin pudor, delante de ti. Sólo son formas desesperadas de llegar a tu corazón, un camino tortuoso, lleno de espinas, de fantasmas, de muertos, es un territorio minado, un territorio en guerra, pero es una misión también, yo quiero llegar a tu corazón, y poner mi lengua en el epicentro exacto de tu dolor y con saliva humectar las costras, yo quiero ser como una enfermera bebe, una enfermera erótica si quieres pero una enfermera ¿No me crees?
(…)
Eso no es verdad, tú no sabes cómo te amo. Tal vez porque nunca te lo he dicho, pero en verdad no sabes cómo te amo, ni te lo imaginas.
¿Qué solo nos conocemos hace un par de días?
Ahí está. No te he dicho cuánto te amo porque no hemos tenido tiempo, ha sido todo muy rápido entre tú y yo, vertiginoso…
(…)
¿Y por qué no me puedo haber enamorado en tan poco tiempo? Para mi es como si hubiera pasado una eternidad, una vida juntos bebe, yo me siento tu chica y te siento mi chico desde el día (anteayer) que te vi por primera vez.
(…)
Yo no pude haberte hecho eso que dices que te hice.
Vamos, estas exagerando, esos surcos en tu cara bien te los puede haber hecho un gato, te los puedes haber hecho tu mismo, de torpe al afeitarte, o tal vez lo hiciste sólo para acusarme, porque a ti te encanta cargarme cosas que no he hecho, ¡Mira como te conozco!, o te los puede haber hecho otra, claro ahora que lo pienso bien, la zorra de la otra noche que te sobajeaba los genitales por debajo de la mesa mientras tú te ponías visco (y ambos apostaban a que yo no me daba cuenta), “!Sólo era una conversación animada! Me dijiste después, ¡Descarado! como si yo no supiera la diferencia entre el ejercicio del verbo y un ejercicio masturbatorio precoital!
(…)
¿Qué estoy loca?
¡Mira cómo te gusta agredirme!, ¡Cómo te gusta castigarme! ¿Ha?,
snif, snif!
¿Te sientes mejor así?, ¿Mas machito?, ¿Te creció la verga otro centímetro por hacerme llorar?
Snif snif!
(…)
Snif Snif!
¿Ves como te las arreglas para hacerme llorar a cada rato?
¿Ves como eres tú el que agrede?
¿Qué que hago con el florero en la mano?
Pues admirarlo, qué crees
(¡!!:::::::::!!!!)
¿A dónde vas?, ¡Te estoy hablando!
¡No huyas mi amooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooorrrrrrrrrrrrr!

Friday, August 11, 2006

Calabacita, ¿Qué sera de ti?

Foto: Lectura eletro-histérika, Bar Clandestino, 2 - 8 - 2006


Calabacita retoza
(De la serie Lesbian Proyect)

Calabacita retoza con su chico a metros de mí
sólo una puerta nos separa
cielo e infierno en la misma hoguera

Junto al café
la imagino cimbrar su cuerpo de animal esplendoroso
la imagino urdiendo caricias dulces
la imagino secretar jugos deliciosos
jugos reparadores
para mi sed antigua

No escucho nada
sólo una leve agitación en el aire
pequeñas corrientes que rozan mis mejillas
es ella que agita sus alas cuando hace el amor

Monday, August 07, 2006

YONOSOYOKO


Club Clandestino el 3 - 8 - 2006
YO
NOSOYOKO
(performance y cancioncita triste)

YO NO SOY

YOOOOOOOOOOOOOOOOOKOOOOOOOOOOOOOOOOO

YONOSOY

YOOOOOOOOOOOOOOOOOOOKOOOOOOOOOOOOOOO

y tú no eres Lenon...

Thursday, July 20, 2006

¡TE EQUIVOCASTE IDIOTA!

Foto: Collage e neira, de la serie neoporno


Al distinguidísimo señor poeta que por un fatal descuido olvidó en mi bolso
la (por lo demás escueta) suma de 2o mil pesos chilenos,
luego del afanoso polvo que se pegó conmigo la noche anterior;
¡TE EQUIVOCASTE IDIOTA!
!TE EQUIVOCASTE MUCHO!
Cumplo además con informarle que
YO
SOY UNA ARTISTA
y como tal ejerzo mi libertad en la totalidad de mi experiencia vital
a un punto que tal vez
le cueste entender
Puede que un coagulo mental de origen prehistórico
le impida darse cuenta del detalle
no menor
Y le recomiedo por último que haga lecturas
mas refinadas de las obras y de las personas
Cumplo ademas con informarle que puede retirar su sucio dinero en la recepcion de su
sucio hotel a partir de las 20:00 horas de hoy
atte
la que escribe

Tuesday, July 11, 2006

El sueño de la casa propia


Performance: Anabel Vanoni - Elizabeth Neira
La casa en llamas, Casa de la niña, Performagia, mayo 2006
Mexico DF


El sueño de la casa propia

Mi casa es automática
Mi casa es instantánea
Mi casa es desechable
Mi casa es una broma
Mi casa es esta idea
Mi casa es antigua
Mi casa esta llena de palabras
Mi casa esta llena de peligros
Mi casa esta llena de sombreros
Mi casa cambia de piel

En mi casa hay muchos cuadros
En mi casa hay muchos círculos
En mi casa hay muchas rayas
En mi casa hay muchos puntos
Sin retorno

En mi casa hay una fiesta
En mi casa hay un castigo

En mi casa se fuma
En mi casa se baila
En mi casa se toma
En mi casa se coge
En mi casa se droga
En mi casa se opina
En mi casa se escuchan voces
En mi casa se piensan cosas
En mi casa se aceptan borrachos
En mi casa se aceptan prostitutas
En mi casa se aceptan extremistas
A mi casa entran estrellas del porno
A mi casa entran yokies
A mi casa entran depravados
De toda índole

Mi casa salta
Mi casa se mueve
Mi casa se come
Mi casa se llueve
Mi casa se hunde
Mi casa tiembla
Mi casa
cae

Mi casa se la llevo el viento
Mi casa se la llevó el río
Mi casa la partió un rayo
Mi casa se la trago el cerro

Mi casa es de leche
Mi casa es de café
Mi casa es de cigarrillos
Mi casa es de naipes
Mi casa es de azúcar
Mi casa es de ron

Mi casa está llena de flores
Mi casa está llena de santos
Mi casa está llena de invitados
Mi casa brilla
Mi casa duerme
Mi casa late
Mi casa duele
Mi casa sangra
Mi casa puso un huevo

Mi casa me responde
Mi casa tiene manos
Mi casa tiene ruedas
Mi casa tiene pies
Mi casa no tiene alarmas
Mi casa no tiene puertas
Mi casa
tiene todas las luces encendidas

A mi casa llegó la policía
A mi casa llegaron los bomberos
A mi casa llegaron los testigos de Jehová
En mi casa hay algunas banderas
En mi casa hay algunos medicamentos
En mi casa hay estupefacientes
Mi casa se quema

Mi casa tiene pelos
Mi casa tiene plumas
Mi casa muerde
La casa la llevo dentro
La casa la llevo puesta
Mi casa cabe en tu mano
Mi casa cabe en un pliegue de tu corazón

A mi casa entras desarmado
A mi casa entras con las manos en alto
A mi casa entras con respeto
A mi casa entras sin ropa
A mi casa entras cantando
En mi casa no escupas
En mi casa no robes
En mi casa no mientas
De mi casa sales cuando quieres

En mi casa hay un pozo
En mi casa hay una selva
En mi casa hay varios océanos

En mi casa hay un secreto
En mi casa hay muchas cruces
En mi casa hay un tesoro
En mi casa hay un rehén
En mi casa hay algunos daños
En mi casa hay algunos muertos
En mi casa hay
heridos


Por mi casa andan ratones
Por mi casa andan espíritus
Por mi casa andan murciélagos
Por mi casa andan ladrones
Por mi casa andan hormigas
Por mi casa pasan los aviones
Por mi casa pasa un tren
En mi casa habita un monstruo

En mi casa hay una bomba
En mi casa hay un bebe
En mi casa hay una urgencia
En mi casa hay una misa
En mi casa hay un funeral
En mi casa hay una tormenta
En mi casa alguien llora
En mi casa alguien grita
En mi casa alguien reza

En mi casa hay animales
Por todas partes
En mi casa crece una hierba
Muuuuuuuuuuy especial
En mi casa hay un bar con
Muchos vasos vacíos
En mi casa hay poca comida
Mi casa no tiene techo
Mi casa no tiene paredes
Mi casa queda bajo tierra
Mi casa queda en este árbol
Mi casa queda en la luna
Desde mi casa se ve gente desnuda
Desde mi casa se ve el planeta Marte

Mi casa la construí de escobas
Mi casa la construí de cerámica
Mi casa la construí de huesos
Mi casa la construí de fuego
Mi casa la construí de agua
Mi casa la construí de copas
Mi casa la construí de polvos
Mi casa la construí transparente

Mi casa no la vendo
Mi casa no la arriendo
Mi casa no la siento
Mi casa no la veo
Olvidé cuál era mi casa

Mi casa comienza en la punta de tu sexo erecto
Mi casa se multiplica en tu semen
Mi casa se expande en tu palabra
Mi casa
NO ACABA NUNCA

Estrategia Nº 1


"Me divierto, me enloquezco, pero siento insatisfación
estos juegos incompletos, me desgastan la imaginación"
(Virus)
No es que me guste mostrar la concha
Se trata de una meditada estrategia
de visibilidad
poetica, visual, performativa y política
de la mas legítima índole

Thursday, July 06, 2006

esmeraldas y rozas


collage, de la serie neopono


Dibujaste esmeraldas y rozas en mi piel
Esta bien
se trata de hematomas
pero si miras desde lejos
por las formas y sobretodo por la variedad violacea de la escala cromatica
parecen efectivamente
esmeraldas y rozas

Saturday, June 24, 2006

NEIRA POR PAZ ERRAZURIZ




Foto: Paz Errazuriz
Maquillaje: Patricio Munita
Realizaciòn: Elizabeth Neira

Hola amigos, quiero compartir con ustedes la serie de retratos que me hiciera la gran fotografa Paz Errazuriz y de paso invitarlos al evento que haremos el 1 de julio en Inoxidable Neopop, General Bueras 170 (Plaza Italia) a partir de la hora de almuerzo, todo el dia hasta la nochecita y donde habrà venta de obras a estupendo precio, comida, poesia y felicidad (eso ùltimo se lo copiee a Favio ex Fin del Mundo, un saludo para vos favi donde estès...)

Los Espero
Eli Neira

Saturday, May 20, 2006

OSCURA LICANTROPIA


"OSCURA LICANTROPIA" PERFORMANCE, FESTIVAL PERFORMAGIA 2006, MEXICO DF

OSCURA LICANTROPIA

oscura densa oscura
oscura oscura
oscura noche oscura
oscura oscura
oscura sangre oscura
oscura oscura
oscura tibia oscura
oscura oscura
oscura bala oscura
oscura oscura

oscuro el padre
oscuro el dolor
oscuro el hijo
oscuro el corazón
oscuro claro ocuro
oscuro oscuro
oscuro el silencio
oscuro el camino
oscuro el pozo
oscuro el rio
oscuro el bosque
oscuro el beso
oscura la agonía

oscura filosofía
oscura oscura
oscura historia oscura
oscura oscura
oscura ira oscura
oscura oscura
oscura puta oscura
oscura oscura
oscura perra oscura
oscura oscura
oscura zorra oscura
oscura oscura
oscura loba oscura
oscura oscura
oscura ave oscura
oscura oscura
oscura mansa oscura
oscura oscura
oscura tersa oscura
oscura oscura
oscura abandonada
oscura oscura
oscura alambicada
oscura oscura
oscura vulnerada
oscura oscura
oscura violentada
oscura oscura
oscura mal parida
oscura oscura
oscura mal cogida
oscura oscura
oscura mal herida
oscura oscura
oscura enardecida
oscura oscura
oscura triste oscura
oscura oscura
oscura hosca oscura
oscura oscura
oscura bestia oscura
oscura oscura

oscura la abuela
oscura la madre
oscura la hija
oscura la raíz
oscuro el arbol
oscura la sombra
oscuro el sol
oscura la mentira
oscura laverdad
oscura la locura
oscura la razón

oscura luz oscura
oscura oscura
oscura mar oscura
oscura oscura
oscura tierra oscura
oscura oscura
oscura muerte oscura
oscura oscura
oscura tumba oscura
oscura oscura
oscura fria oscura
oscura oscura

oscura leche oscura
oscura oscura

oscura la pasión
oscuro el secreto
oscuro el pasado
oscuro el presente
oscuro el fututo
oscura la fe
oscura la canción
oscuro el verso
oscuro el templo
oscuro el dios
oscuro el santo
oscuro el designio
oscura la necesidad

oscura puerta oscura
oscura oscura
oscura medicina
oscura oscura
oscuro trago oscuro
oscuro oscuro
oscuro amargo oscuro
oscuro oscuro
oscuro antiguo oscuro
oscuro oscuro

oscura la planta
oscura la flor
oscura la casa
oscura la fuerza
oscuro el fuego
oscuro el amor
oscuro el odio
oscuro el angel
oscuro el horizonte
oscura la inmortalidad
oscuro el caliz
oscuro el poema
oscura la ceremonia
oscura la humedad
oscura la transacción
oscuros intereses
finalmente
pues
señor



Thursday, May 04, 2006

El chico de la verga de oro y Habitacion de espejos





Habitación de espejos
(Sin miedo y sin esperanza)

Mírate al espejo
Acércate al espejo
Besa al espejo
Pon tu sexo erecto
junto al espejo
Rompe el espejo
que adentro
estoy yo

Saturday, April 29, 2006

DE MEX EXPERIENCE y GUATEAVENTURAS

Foto: Alejandro Meneses México DF , marzo 2006

DE MEX EXPERIENCE Y GUATEAVENTURAS

"NO ES QUE ME GUSTE DESNUDARME,
SON ESTRATEGIAS DE VISIBILIDAD"

Para voz mi amor, ¿para quién más?
(De la serie Carne a las Palabras)


Alta Pureza


Me gusta coger contigo
entre otras importantes razones
Porque en cada arremetida
me inoculas poesía
de la más alta pureza


Adentro y Girando


Caracolas dando vueltas al revés
o sea
en vez de cayendo
subiendo
caracolas girando al revés
cayendo de todas maneras
(viéndolo bien)
en un pozo negro, horroroso
pero emergiendo como flores de un amarillo radiante
en las antípodas
un lugar parecido a la China Milenaria
una cosa muy rara, sabes
como mariposas muriendo
pero extasiadas en la agonía
algo medio sagrado
doloroso siempre
pero no por eso
con menos luz
algo así
siento
con
vos
adentro
y
girando


Tu semen cemento


Mi nave tenía serias averías
Que tu semen cemento de poderosa nueva fórmula
Compuso maravillosamente
Ahora ya no sucumbe en pequeñas cotidianas catástrofes
Al volar
Ahora
se desliza rauda y veloz por los cielos de América
Perfectamente lubricada
Satisfacción 100 por ciento
garantizada

Thursday, February 09, 2006

Nunca antes vi un ORGON

Foto: Collage, de la serie Abyecta Poesia en Expansión, elizabeth neira
2003

Nunca antes vi un orgón con tanta claridad

Nunca antes vi un orgón con tanta claridad
como
contigo adentro
fosforecía, suspendido
por sobre tu espalda
que subía y bajaba
vibraba
a una diminuta frecuencia
Moviendo el aire
en ondulaciones
levemente crecientes
Como una fruta religiosa
El orgón
Que salió de nuestro polvo
De un corazón secreto que
Sangra al medio de mi vulva
Y que lloró por nada
esa noche
Al conocerte

Monday, December 12, 2005

Las tres reencarnaciones de la mujer caballo

Las tres reencarnaciones de la mujer caballo
(De Hard Core Hotel)

Un poco ebria
Luego de largos
baños de luna
Esta mujer caballo
sospecha
que podría esperar
hasta tres reencarnaciones
por ti
Hasta convertirse en la yerba que come
Luego de muertes sucesivas
Primero
le saldrán alas
Después un unicornio
Y todo será negro
De un negro luminoso
Como lencería de lujo
Las plumas
El pelaje
La perla del ojo
La mujer caballo
escogió escribir
Aunque era un oficio
Tan ajeno a su naturaleza
Más proclive a correr
A exceso de velocidad
Y a copular en campos abiertos
Sólo
para seguirte
Por espacios
Arrasados
La mujer
Mitad bestia
Anhela
que traces signos sobre su piel
como en un viejo papiro
que escribas
con gotas de leche
seminal
sobre su pizarra negra
un tratado
de
estética
de las estrellas
Ella vio en la luna
Un vaticinio
Que cuando
reencarne en yerba
Tu
Lo harás
En sol

Sunday, December 04, 2005

Otra de su Noticiario Estrella

OTRA DE SU NOCIARIO ESTRELLA

En la madrugada de hoy se fugó de la Cárcel Modelo un peligroso delincuente condenado a cadena perpetua por la violación y descuartizamiento de unas 60 mujeres a las que había enterrado en el patio de su casa luego de procesarlas como carne molida. La policía realiza desde esta mañana infructuosos esfuerzos por dar con el paradero del criminal.
Nuestro noticiario, en un increíble despliegue de producción, tuvo contacto con el prófugo quién accedió a darnos una entrevista exclusiva. Justamente tenemos en este momento en el set a Juan de Dios Molina Molina, conocido como también como el carnicero caliente de los altos de Ventana.
- Adelante Juan, buenas noches, cómo se encuentra a 48 horas de su espectacular fuga?
- Buenas noches Macarena, un poco cansado pero muy satisfecho con los resultados. Y muy nervioso porque este es la primera vez que aparezco en televisión.
- Le recuerdo Juan que este canal difundió su foto profusamente durante su juicio y que transmitimos en vivo su detención, no sea injusto.
- Tiene razón, la prensa se portó muy bien conmigo en esa ocasión. Incluso yo tengo una carpeta con todo el material que apareció en los diarios. La hice en la cárcel con los recortes.
- Yendo directo al tema Juan, usted sabe que en televisión el tiempo es oro, Cuéntenos ¿Qué le dio por violar, matar y descuartizar a tantas mujeres?
- No sabría decirle con exactitud Macarena, supongo que me entró el diablo al cuerpo, como dicen en el campo chileno...
- Pero, ¿Gozó haciéndolo?
- Le mentiría si le dijera que no gocé un poquito Macarena
- ¿Lo volvería hacer?
- Bueno, si me encontrara en la situación...
- ¿Me violaría a mí por ejemplo en este momento?
- Uff , me hace sonrojar, no sé, tal vez. Si me lo pregunta así tan directamente... si no hubiera tanta gente la violaría aquí mismo en este preciso momento. Qué quiere que le diga.
- ¿También me mataría y descuartizaría?
- Y si me lo pide tan insistentemente...
- ¿No piensa en Dios cuando comete sus crímenes?
- La verdad es que es en lo último que pienso en esas circunstancias
- ¿Qué opinan sus padres de su actividad delictiva?
- Padre no tengo y a mamá la maté a los catorce
- ¿La violó también?
- No a ella no la violé, sólo la envenené
- Pasemos a la fuga, ¿Fue muy difícil?
- No, la verdad es que fue bastante fácil Macarena, en general por la situación de precariedad del sistema carcelario chileno. También porque los gendarmes son mas bien pajarones.
- ¿Se le ocurrió en el momento o lo venía planeando hace mucho?
- Mitad y mitad
- ¿Deja algún amor en la cárcel, un recuerdo que lleve consigo?
- Nada importante Macarena. Sólo una cicatriz de una vez que me partieron el culo de una violación colectiva y una costilla rota de otra vez que intentaron matarme unos amigos dentro del penal por unos cigarrillos. Eso fue antes que me aislaran.
- ¿Qué piensa hacer ahora con su nueva vida?, ¿Tiene planes?, ¿Piensa viajar?
- Bueno mi primer plan luego que venga la tanda de comerciales es seguir huyendo porque la policía será lenta pero ya debe venir en camino. Luego veré, tal vez me vaya a Europa, o al campo a descansar, para iniciar una nueva vida. O tal vez vuelva por estos lados, tal vez a violarla a usted, ya que me dio la idea.
- Juan, se nos acaba el tiempo, le deseamos suerte y le agradecemos esta entrevista exclusiva. No deje de informarnos de sus próximos pasos. Y usted quédese con nosotros que ya volvemos con más sorpresas en su noticiero estrella.

Thursday, November 24, 2005

abyecta

ABYECTA

Peace & Love,
LOVE, LOVE, LOVE


Beso de orugas



Beso de orugas
abrazo con púas
babas ácidas encerrando bocas caníbales
/ infinitas de grandes
grutas espectaculares, hoyos negros
/besos negros
con la lengua cavando minas antipersonales
perversidad
en llanuras carnosas
Apareamiento en baño público
mostaza en la entrepierna ardiendo
condones como papel de lija
y la pena impertinente
golpeándome la cabeza contra la puerta
Lue
go la derrota natural de la especie
de esta especie de sapos insaciables
en que nos hemos convertido
nosotros
los príncipes y las princesas.


El tiempo no fue generoso con nadie



“Ningún prisionero recobró el equilibrio sexual
Depresiones, impotencia, insomnio...
erotismo disperso en idiomas, lecturas,
juegos, música y gimnasia”.

Jim Morrison



A nosotras las reinas
a las que todos querían dar por el culo
aunque nos doliera
aunque nos atoráramos gritando que ¡No jetón!
¡Te digo que no!

Nosotras
caderas enfundadas en vinilo negro
y los ojos rojos
como dos semáforos
Colocadas, borrachas, voladas,
pero conscientes compañero

Nosotras
las que empinadas en plataformas aleopardadas
ordenamos cada noche nuestra morena
contundencia en complejas estructuras
para sembrar el deseo

Nosotras
divinas hasta la intoxicación
violadas hasta el cansancio
inspiramos poesía en bares asquerosos
Besamos en la boca
y le dimos de mamar, de nuestros pechos
rabiosamente igualitarios
a toda la sociedad de los
poetas-muertos-de-borrachos

Nuestras camas fueron sociedades anónimas
y para qué decir lo abiertas
Estrellas de la noche, abortivas de día

Nosotras
las de entonces
ahora estamos solas
nuestros novios proxenetas encontraron trabajo
y se casaron con sus secretarias
Ahora tienen úlceras y un vientre planetario

Ahora nos dicen perras.
ellos
los fornicadores
Algunos se postulan para huevadas
y en la micro vemos sus nombres
en las paredes de los eriazos

En tanto los poetas
cargan mortificados y silenciosos la herencia
insalubre de antiguas residencias prostibulares
Pila de jetones
que creyeron que mientras más putas cogían eran mejores poetas
Esos, ahora son funcionarios municipales
y por suerte
por stress
sus focos infecciosos ya no se erectan más

Esos
resignados
todas las mañanas
relamen su fracaso en el seno de sus mujeres santas
que por santas
a esa hora
la piel ya les huele a detergente
A esa hora los poetas – funcionarios
se convulsionan en los baños por la deuda hipotecaria
y porque la santa tuvo un apetito terreno el otro día
y se compró una crema “carísima”
a ver si así se le compone la ruina del rostro
mapeado por los excesos de su poeta

Los otros
los verdaderos
los bellos
Esos animales hermosos que nos amaron a todas
y que dejaron la vida en las plazas
en las protestas, en cada vagina que besaron y mordieron
Esos héroes insolentes
que arrancaban los jugos hasta de las piedras con sólo mirarlas
Se mueren de a gotas en los manicomios
A ellos
de pronto
les aparecieron madres y parientes
que no dudaron en encerrarlos
Los que tuvieron suerte
alcanzaron a depositar su delirio en clínicas privadas
los otros
se fueron sin trámite a Avenida la Paz
Como antes sobre nuestras piernas abiertas
ahora duermen sobre sus excrementos

El tiempo no fue generoso con nadie
Tenían razón aquellos que nos asfixiaban
Ni para los revolucionarios de gobierno
ni para los intelectuales de derecha
Menos para las reinas

A nosotras, las reinas
tanto amor peregrino nos comió las puertas
de la maternidad, pero más que eso
y que los abortos baratos
fue tanto maldito abandono
lo que terminó por ahuecar nuestros cuerpos
y nuestros corazones


Militante ejemplar


“La burguesía es la clase
antipoética por excelencia’’

Hegel



Nosotras
bellas sirenas aullando en la noche fresca
de nuestra juventud de oro
tetas como la leche y mirada al borde del desmayo
Amantes perfectas de kermesse de colegio de monja
Sólo besos
vigilados por las palmeras y la mirada de los papis
Los manoseos vendrán después
Pero entonces
parecíamos confites recién hechos por la abuela
humeando olores dulces en bandeja de plata
el baile era nuestro
y una horda de príncipes babosos mosqueaban alrededor

El noviazgo largo como la mejor de las latas
luego campanitas nupciales en nuestra ventana
tañidas por los papis
nosotras
ahora, depiladas, encremadas con menjunjes carísimos
y el sexo encintado igual que el bizcocho de novios
y tantos regalos
al fin el refrigerador de cien puertas
la vida en rosa catálogo
y nosotras
ahora rubias
prolijamente corregidas
militantes ejemplares del proyecto mayor

Pero
¿En qué momento nos convertimos en estos animales estragados?
que caminan a empellones por las calles
premunidas de bolsas como cañones por los flancos
feroces, económicas, gastronómicas
cosméticas, maternas, carcelarias

¿Cómo llegamos a convertirnos en esta especie
de reptiles horribles, que castran a sus machos
y devoran a sus crías?

Desde algunos años
el olor a fracaso se perpetúa en las paredes color pastel de la casa
en cada hebra de las cortinas
en el tapiz de las sillas
como un guiso mal hecho
El fracaso
partiendo las biografías
para su mejor embalaje
lo mismo que las sandías
condenadas por su exuberancia
a vivir cuadradas en las bodegas de los barcos japoneses

Como una carpa de circo
nos derrumbamos con muy poca dignidad y con mucho estruendo

Entonces vamos al carnicero
y le pagamos una tonelada de dinero para que nos faene
Un corte por aquí, otro para allá
Y luego hablamos de eso o de cualquier otra cosa
porque desde hace tiempo
no hacemos más que sonar
Nuestras lenguas sufren
constantes espasmos y convulsiones
no pueden estar quietas
Sonamos fuerte
como antes nuestros catres
Vibramos el día entero
juntando vocales y consonantes
Agotado el espectro de sonidos humanos
croamos, balamos, ladramos, piamos, gruñimos y compramos
Compramos como condenadas a muerte
También comemos y algunas todavía vomitan después

Pero sobre todo
vigilamos, controlamos, nos entrometemos,
nos infiltramos, asfixiamos finamente
con manos impecables de manicure.


Amor Mío


Ante tus constantes dudas e imprecaciones
qué te puedo decir...


me gusta que me la metan
hasta el fondo
con fuerza
infinitas veces
como un taladro fuera de control

Es verdad que quisiera que una verga monumental y pétrea
más grande y dura que la tuya
me partiera en dos

Hasta la más sucia de tus suposiciones
es cierta
Amor mío
Ante tus constantes dudas e imprecaciones
¡Qué más te puedo decir!


Algunas consideraciones acerca del estado del arte en Chile



Amor mío
debo confesarte
que
los poetas
en general
no todos, claro
lo tienen
chico
pero entusiasta

Los pintores
en cambio
lo tienen grande y gordo
pero débil como una ballena agónica
varada en costa equivocada

Los milicos y los pacos
imagino
lo deben tener duro y arqueado
como sus corvos asesinos

El tuyo mi amor, en cambio
es hermoso como un arcángel
pero está lleno de veneno


¡Cielos!

¡He escrito un poema!



Telegrama


Mi amor
malas noticias
choqué el auto
quemé la casa
ahorqué a los niños
degollé al gato
me comí al perro
vendí tus cosas
y
huí
con tu hermana


Poesía


Sin duda un traje que no es para mí
me queda grande
pesa demasiado
es muy oscuro y algo incómodo
Además
de ninguna manera lo podría pagar

Yo
prefiero vestidos ligeros
Son más sexis


La Poesía


Me a dado hombres, felicidad y mucho dinero,
¡Viva la poesía!


Mejor para mí


Tengo un poema atascado
entre la boca del estómago
que se contorsiona amordazada
y la otra
la que quiere besarte

El poema éste, que a veces parece un tumor
me provoca todo tipo de fiebres y dolores
Me hago la lesa durante días
hasta que con los ojos desorbitados
y la cabeza como un petardo atómico a punto de estallar
me voy avergonzada, lejos del mundo
a parirlo entre pastizales, sin anestesia
como las perras o las jirafas, da igual

Y entonces
la pequeña cosa bañada de mi sangre
aúlla al fin a la luz de la luna
Entrega al cielo su grito luminoso
y a mí me deja en paz

Porque cual madre desnaturalizada
abandono al engendro maldito y chillón
en medio del bosque no queriendo saber nada de él
Y luego vuelvo a casa, sucia, extenuada
y a las gentes les parezco sospechosa
No me hablan,
mejor para mí
porque sólo quiero descansar


Los poetas y el reciclaje


Maquina de cagar, máquina de mear
Casi todo termina en eso
Máquina de cagar, máquina de cagar
La naturaleza no es obscena

Allen Ginsberg



Esta noche tengo la concha hirviendo
Podría freír un huevo en ella
Podría hasta hornear una pizza
Pero prefiero hundir mis dedos
siempre diligentes
y sentir los nudillos crujir
con el abrazo tubular de la carne
que aprieta como una boa asesina

Esta noche
no hay más que manos que nadie quiere tomar
Y yo con un hambre colosal
Hambre de acoplamientos jugosos
igual que frutas reventadas por el sol
en un verano que no llega nunca
Porque en esta ciudad
la orgía siempre está incompleta
y cierta soledad
que parece estilar mucho hoy
entre los jóvenes intelectuales
me comienza a pudrir entera

¿Dónde están los amantes perfectos?
¿Dónde los poetas?
Hoy
los poetas
caminan potijuntos por el centro
apurados, junto a cajeros y ejecutivos de ventas
los que quedan en los bares
prefieren ahogar su deseo en
toneles de vino
Prefieren abrazarse entre ellos
besarse entre ellos
y algunos
los valientes
darse por el culo de vez en cuando

Mueren
de cirrosis por cientos cada fin de semana
varados a la orilla de las cunetas

Por suerte el departamento de aseo y ornato de la municipalidad, ha dispuesto una grúa con su correspondiente pala mecánica que los recoge cada mañana y los deposita en un lugar especialmente acondicionado para su tratamiento como basura orgánica de alta densidad

Luego de la trituración y la separación de los metales, (oro en dentadura, prótesis internas o externas), con los restos se fabrica tierra de hoja, abono y otros productos para la agricultura, que el Municipio, de manera muy eficiente reutiliza en nuevas áreas verdes, contribuyendo de esta manera a mejorar la calidad de vida de los ciudadanos.


Corazón de molotov


Corazón de Molotov
aparta de mí
tus manos con sombra
todo el veneno del mundo corre por tus venas perforadas
No quiero estar cerca cuando te vueles los sesos
No quiero ser yo quien limpie las flores carnosas
de tu inteligencia esparcidas por el piso de la habitación
No quiero quitar la sangre de los muros,
el techo, los vidrios, la ropa, la calle,
el auto, la avenida entera por cuadras y cuadras a la redonda
No quiero que las esquirlas de todo este desastre
me rebanen la cara y se encarnen en mis mejillas
dibujando con cicatrices el mapa detallado de tu gran muerte
Ni quiero secarme llorando
cuando te apagues después de la última explosión
Ojalá sea mentira que una vez me quisiste más que a tu vida misma


Nada salió de ti



Apenas
un pestilente chorro
de leche tibia
y demasiado pronto


Menta


La pastilla de menta
adelgazada y transparente
como un cristal
diluye en mi boca
su sabor de anestesia fresca
y calma el dolor
de las balas
que mastiqué toda la noche
para no volarte la tapa de los sesos


Mi incapacidad


Mi incapacidad para el amor
es un cubo negro con un escapista encadenado adentro
Mi incapacidad para el amor
es una bola de nieve que arrasa con todo a su paso
Mi incapacidad para el amor
es un globo de goma de mascar que se va hinchando provocador en la boca carmesí
de una adolescente lasciva
Mi incapacidad para el amor
ya es infinita como una caracola


Abyecta



Entre dos caminos elige siempre el más
difícil, porque ese conduce a la sabiduría

Enseñanza Budista



Me he acostado con tu padre
tu hermano y tu hijo, por no nombrar a tu tío y a todos tus amigos
Con tu abuelo fue imposible y tu madre se salvó por vinagreta
No puedo dejar de nombrar a los vecinos
los cabros del bloque
los de los flipper
los volados de la plaza y de la esquina
el lechero, cartero, repartidor del diario, gásfiter electricista, zapatero, jardinero y la casi totalidad
de trabajadores de servicio a domicilio que han tenido la fortuna de pasar por mi casa y la tuya

Y es que tengo un apetito descomunal
y no perdono erección
Soy una adicta
dicen...
siempre
pero es que invariablemente siempre
quiero

Además no discrimino
El tamaño no me importa
ni el grosor de las billeteras, tampoco el color de la piel
Si tiene auto o bicicleta
si usa tarjeta dorada o está en DICOM, si tiene casa propia o mediagua
mucho menos si me ama o no me ama
si me respeta o si me quiere para el puro hueveo
si es machito, de pelo en pecho o mariquita
tonto o inteligente, necio o sabio, ladrón o policía, lento o rápido, cuerdo o ....sicótico...
Juro
que a la hora de los q’iubo nada de eso me importa

Y aunque condón no uso, (la iglesia lo prohíbe)
venéreas parece que no tengo, parece...
Excepto un herpes travieso
que me tapiza la boca de llagas cada cierto tiempo
A veces orino de pie, me excita
O lo hago en piscinas y duchas públicas
Usualmente veo pornos y me masturbo como una demente el día entero

Otra cosita es que soy comunista y última de rota
voté por la Gladys y no me depilo
No cocino ni un huevo frito y me gusta opinar en conversaciones de hombres
Te advierto... que detesto el sexo anal
pero si me tratas con dulzura
terminaré comiendo de tu mano y
lamiendo la suela de tus zapatos

Te aviso
que soy ágil con las cuchillas
tengo buena puntería y reflejos en óptimo estado
Y que, a pesar de éstas y otras destrezas
que ostento en las manos, dedos y lengua... especialmente
según me han contado
en las discos me va bastante mal
Y me pasa últimamente que
nadie se me acerca
y me siento sospechosamente repugnante
como pescado de feria que no se vendió
Y la verdad
es que ya no tengo quince años
Como para ir a esos lugares
llenos de púberes en plena floración
Niñitas lindas de senos como dos tazas de leche y coñito con olor a nata

Otro problemita
que no te podría callar
es que producto
de un dilatado alcoholismo
que me ha tenido desde hace años
azotando la cabeza
contra las barras de los bares más cochinos de esta ciudad
padezco de ciertos trastornos... gástricos
de variada gravedad y abyección
como por ejemplo
la acumulación de gases intestinales
que a veces
generalmente en público
pugnan por salir de su prisión

Te advierto
que estoy muy sola
que esta soledad me duele en exceso mucho
y que ante el menor indicio de abandono
real o imaginario
sería capaz de perseguirte a ti
y a toda tu maldita familia
por todo el maldito país
convertirme en tu sombra
y luego en tu peor pesadilla
para terminar asesinándote
y exhibiendo tus genitales en la plaza pública
contenidos en tu boca

Y
es que
además de PUTA,
soy LOCA
FLOJA
SUCIA
TONTA
TERCA
BRUTA
IGNORANTE
SORDA
COJA
Y
MALA


El pene tiene pena



A veces
el pene
se apena
y cuando eso sucede
asoma cabizbajo
por encina de la ropa
su cabeza humedecida
de tanta tristeza

Entonces
no valen la pena
los ruegos inútiles
de su amiga lengua
que no para de alentarlo
para que continúe su vida
¡Vamos pene!
¡No te apenes!
¡Levántate de una vez y camina!
Le dice ella
entre lengüetazos de ánimo

Pero cuando el pene tiene pena
nada de eso
vale la pena


Para qué negarle el sol



Salí a la calle con una gota de esperma colgando
como una perla en la esquina de mi sonrisa
no quise negarle al sol
el brillo lechoso de tu regalo por la mañana


Hoy mi d(olor)


Es que el mundo totalmente vivo
Tiene la fuerza de un infierno

Clarice Lispector



Hoy mi dolor es una leche verde que orino por la mañana
y luego bebo a manera de terapia
Haciendo esfuerzos titánicos para no vomitar
Urinoterapia dicen que le llaman


Mi d(olor) II


Stop me, ho, ho, ho, Stop me.

The Smiths


Hoy mi dolor
este amigo fiel que me acompaña desde siempre
(el único) iba vestido de fiesta
Iba
con un ajustado traje violeta
Hoy iba de chica
(con el nunca se sabe, puede ser hombre o mujer
un día fiel, al otro traicionero)
Iba
fumando
una larga boquilla
de piedras incrustadas
Iba drogada
Le faltaba un zapato
y la risa le estrangulaba las mejillas
Iba montada
Iba montada en un lujoso auto
un mercedes rojo descapotable
para ser más precisos
Iba a mucha velocidad

En la cartera de charol negro
llevaba la muerte
comprimida en un zip
Tenía la entrepierna húmeda
pegada al plástico del asiento
Su piel
Su piel se había fundido
en un gran beso negro con el vinilo
y ella
la muy guarra
no quería soltar
esa lengüita que le escarbaba el culito

Iba destemplada
No escuchaba otra música
más que la de sus venas
gruesas y desbordantes mangueras
azules y rojas
perfectamente visibles por toda su piel
Llevaba un collar de perlas
Y el estómago completamente al revés
El viento le azotaba la cara
y su pelo bailaba
como los brazos de una excelsa bailarina

Hoy mi dolor
terminó colgando de la rama de un árbol
con las tripas como corbata


Soy la más delicada de las prostitutas


Como un lirio soy
precario beso perfumado en medio del paisaje
olisqueando el aire con labios de terciopelo
labios como sábanas nupciales
de seda concubina
ofrenda de sexo abierto

Tómame
mientras dure el dorado momento
la primavera siempre es ligera
Recuerda que muy pronto
nada quedará de esta fiesta de mediodía
Me sacaré y encogeré
Me convertiré en una enana de circo
y tú
en un obeso animal domesticado


Canción pseudo – sado – ero – maso


Esta noche mi amor
voy a ser tu hombre
voy a atacarte con la ferocidad de una cobra
alzada en mortal danza
Esta noche
te amarraré a la cama mi princesita de leche

Pero primero afeitaré esa barba
ese pecho que es una selva
y las columnas perfectas de tus piernas
hasta hacerte parecer un maniquí

Quiero tenerte ante mi desnudo como un cristal
crucificado a la cama como un Cristo agónico
Yo en cambio
vestiré de cuero y púas
como a ti te gusta...caramelito

Antes de empezar
untaré miel en la punta de tu sexo
y con mis calzoncitos fragantes
haré una bola para taponear tu boca

Luego
bailaré y bailaré
con las piernas abiertas sobre ti
y en cada bajada de la coreografía
restregaré
mi sexo descubierto
contra tu nariz

Luego
te lameré largamente
morderé con delicadeza de cirujano
las rozas maduras y abiertas de tus pezones
correré por tu cuerpo
como un ejército de hormigas devoradoras
No perdonaré rincón alguno
cavidades secretas, túneles,
montículos, articulaciones

Sudarás
torcerás tus bracitos de ángel
y tu respiración me dará las pistas de tu agonía

Finalmente
me concentraré sólo en tu ya muy erecto pene
Esa réplica tan simpática de ti y del obelisco de Buenos Aires
Me detendré ahí
me quedaré horas y horas
gastando saliva
abriendo y cerrando la boca
de arriba hacia abajo
hasta dislocar mi mandíbula
y sentir
en la punta húmeda de mi lengua
las descargas de tu desorden eléctrico

Entonces
en el momento más alto
cuando estés a punto de reventar,
mi bien

METERÉ MI DEDO SODOMITA POR TU CULO DE VIRGEN CASTA. LO METERÉ HASTA EL FONDO, SIN CONTEMPLACIÓN NI VASELINA, CON UÑAS, ANILLOS Y TODO. HARÉ CIRCULITOS CON ÉL AHÍ DENTRO. TALADRARÉ COMO UN ENANITO VIOLADOR MIENTRAS TE RETUERCES DE DOLOOOOOOOOR.

Y para terminar
te regalaré mi boca
que sea ésta la fuente
donde descargues al fin
la simiente tibia
que se agolpa
en tus íntimos conductos

Esta noche mi amor
voy a ser tu hombre


Mala Materia


Báñame con la sangre del rock´n roll
Báñame con la sangre del amor que me niegas
Me niegas
Báñame con la sangre y el sudor
de este Cristo agónico que me mira
con ojos tan tristes
desde el borde de la cama
mientras tú arremetes por detrás
mientras tú arremetes por detrás

Báaaaaaañameeeeeeee, báaaaaaañameeeeeeee,

Báñame con tu semen bautismal
Con la leche agria de tu dolor
con la sangre de los muertos
y el sudor rabioso de los esclavos

Báaaaaaañameeeeeeee, báaaaaaañameeeeeeee,

Báñame con la delicada espuma de tu alma clara
Con licor la cara, el sexo, el cuerpo entero
dame todos tus jugos
porque mi sed es enorme
no me cabe dentro
se multiplica y hasta crea un hombre nuevo
que es pura avidez
igual que yo

Invento mío, te pareces a mi alma porque estás hecho con la misma mala materia

Materia/ igual que yo/ el cuerpo entero/ tu alma clara/ tu semen bautismal


Naturaleza muerta



No para dulces delicias;
No el cojín ni las pantuflas;
No a los pacíficos estudios;
No a la riqueza segura y empalagosa;
No es para nosotros la diversión refinada.
¡Precursores, oh precursores!

Walt Whtiman



Esta noche
llegarás a casa de madrugada, borracho y gritando
Derribarás la puerta de una patada mientras yo me reviento llorando
Una vez adentro me amenazarás con el cuchillo carnicero, me obligarás a desvestirme y riendo me mostrarás desnuda y agarrada de las mechas a tus amigos. Luego te enojarás conmigo, me dirás que los estoy provocando, a tus amigos, me dirás que soy una zorra, una perra de mierda, caliente, me abofetearás y me escupirás. Echarás a los truhanes que te acompañan a botallazos Quedarán los vidrios esparcidos por todo el piso Yo intentaré recogerlos para que no te cortes los pies por la mañana, pero en el suelo me patearás con saña. Sacarás tu sexo muerto como una anguila mucho rato hervida y me forzarás a resucitarla
Entre sollozos lameré y lameré sin resultado alguno, me dirás que soy una estúpida, me golpearás en la cabeza y mientras me desvanezco ocurrirá el gran milagro. Entonces me penetrarás por detrás, yo gritaré de dolor, tu reirás y reirás como el mismo demonio. Yo lloraré, me desmayaré y en medio del charco de sangre me dormiré maldiciendo mi suerte
Al otro día no habrá palabras amables, me
exigirás desayuno, yo taparé mi cara amoratada frente a las vecinas, que ya lo saben todo, porque es siempre la misma historia. Para ti huevos revueltos, pan tostado, una cerveza y cigarrillos que he pedido fiados al casero de la esquina. Para mí nada, solo rumiar mi gran rencor Antes de irte hasta no sé cuando, mearás mis plantas y robarás todos mis ahorros, después rociarás la casa con gasolina. Prenderás fuego a todo lo que tengo, acabarás con mi pequeño reino de mujercita tuya y reirás y reirás muy fuerte mientras yo llamo a los bomberos maldiciendo el día en que nací. Pero en el fondo de mi corazón mártir quedará intacto un altar para orar por ti


Cómo necesito tu perdón...

Wednesday, November 23, 2005

TE SUMAS A LA FIESTA??

¿Te sumas a la fiesta?


Cada vez que la gorda Antonia me llamaba por teléfono, yo estaba en pleno apareamiento o intentando vaciar mis intestinos en el escusado. Tenía el curioso don de adivinar mis más privadas actividades; y supongo que, de alguna manera, - inconsciente claro -, eso le provocaba alguna incontenible morbosidad, que la impulsaba, sin más, a marcar mi número con cualquier excusa.

Tan precisa era la clarividencia de la Antonia que, a veces, cuando pasaba periodos de “sequía sexual” o estreñimiento, no tenía noticias de la gorda.
Después supe que estaba enamorada de mí. Eso explicó algunas cosas. Por ahí leí que el amor es un tipo de sentimiento que provoca sincronías impresionantes. Un día ella misma me lo explicó y me dijo que lo de las llamadas era una conexión espiritual de la más genuina índole.

Me percaté del amor de la Antonia cuando comenzó a visitarme a pesar de mis muy explícitas negativas. Llegaba con golosinas y flores. De vez en cuando traía películas, todas sobre tormentosos amores lésbicos o gays. Yo me aburría mortalmente pero la dejaba hacer porque finalmente, siempre es reconfortante que alguien se tome tantas delicadezas con una, y la verdad es que, conmigo, nadie, desde hacía muchísimo tiempo, se las había tomado ni remotamente.

El asunto llegó a un punto preocupante cuando una noche, después de una de sus visitas “sorpresa” y después de haber agotado todos los recursos para persuadirla de que se fuera a su casa, sin resultado, me rendí y terminé siendo arrastrada a una disco. Me conocía la Antonia y sabía de mi incapacidad para las negativas. Ella en cambio, era la resolución misma.

Así fue como, con sueño, con ganas de hacer cualquier otra cosa y de estar en cualquier otra parte, me hallé a las dos de la mañana bailando “like a virgin” en la disco gay de moda en ese momento, cual Madonna de Patronato. Luego de una de una improvisada coreografía con los amigos de la gorda, estaba lo suficientemente transpirada y fatigada como para no moverme del mullido sillón con forma de labios que me tragaba por las caderas.

Acertado momento escogió para declararme su pasión. Yo no me podía ni los párpados y ella susurraba en mi oreja, acariciaba mis piernas y senos sin ninguna sutileza. Juntando valor le dije que saliéramos, que estaba ahogada y que necesitaba mi cama. Con la bulla y eso de que la atención es selectiva, la muy fresca se quedó sólo con lo de la cama y creyó que mi desespero por salir era un “sí” o un “vamos, he estado esperando este momento toda la noche”.

Cuando al fin salimos, la reina de Lebos estaba roja como un semáforo y sin mediar palabra ni aviso me agarró del cuello y se abalanzó sobre mi boca con todo el ímpetu de su amor largamente silenciado. Casi me traga del lenguetazo que me propinó a modo de beso. Lo malo es que a la pobre le tenía cariño, así que fue todo un lío sacármela de encima, sobre todo por su evidente superioridad volumétrica y su enérgica obstinación.

Hay que decirlo, la Antonia era una mujer con muchos cojones, que no capitularía a la primera dificultad; y al parecer, era también una verdadera experta en amores difíciles.

Esa noche, apenas me logré escapar a su abrazo sibilante abordé un taxi y huí como pude sin decir adiós. Mientras la dejaba no pude resistir mirar hacia atrás y la imagen de ELLA parada en la vereda, con el pelo revuelto, las manos empuñadas y la boca contraída me dio un golpetazo de terror. Parecía un animal feroz, dominado por un apetito insaciable, al que acababa de arrancar el bocadillo.

Durante meses no supe nada de la Antonia. Por las noches, a veces la recordaba, animalizada como fue que la vi aquella última vez. Así y todo comencé a extrañarla. Sobre todo echaba de menos las golosinas y otras gentilezas con que gordis intentaba seducirme.

Un día me sorprendí imaginándomela hurgueteando entre mis piernas. Sacudí ese pensamiento como si fuera la peste, pero era inevitable. La curiosidad, el aburrimiento y una temporada especialmente árida en cuanto a “actividad sexual”, que me había sucedido luego del episodio de la disco, hicieron de mí un atado de ansiedades y apetitos.

Por hacer algo que me aliviara volví a acostarme con Marcos, de puro confundida que estaba, pero resultó un patético saludo a la bandera. Nos aburrimos mortalmente la tarde en que fui visitarlo a su nuevo departamento, con la excusa de devolverle un libro. Marcos hacía el amor con la pasión de un cajero automático y desde su nuevo trabajo que lo consumía como la mejor de las drogas, ya ni si quiera era capaz de sostener una erección como la gente; y ni hablar de dignos sustitutos. Por otro lado “lo nuestro” como él decía, hacía rato ya que sea había podrido, si es que alguna vez tuvo algo fresco que no fuera la comunión de nuestros alcoholismos universitarios.

Así las cosas, espacio para imaginar me sobraba. Comencé a soñar con la gorda. La veía desnuda arrodillada ante mí haciendo roscas en el aire con una lengua gigantesca y rosada que luego de devorar mi clítoris introducía repetidas veces dentro de mí hasta hacerme estallar; sus pechos colgaban como dos ubres llenas de miel sobre mi cara; sus pezones taponeando mi boca eran dos berlines grasos y contundentes, rellenos con alguna sustancia espesa e indeterminada, pero vital para la existencia humana.

Soñaba con hundir mis rodillas, mis brazos y cabeza en la esponja interminable de su vientre. Imaginaba que podía nadar en el cuerpo de la gorda, que para remate olía a crema pastelera y fresas. Su piel era una frazada, tersa, caliente y llena de pliegues. Su boca tenía vida propia, era un toro indomable, rojo y lascivo. Fantaseaba con que la gorda era mi esclava y hacía cuanto le pedía. Luego cambiábamos los roles y yo era engullida por esa maquinaria (pesada) sexual.

Despertaba angustiada y con una confusa sensación de vergüenza, pudor y culpa. Se suponía que no le tenía miedo a la homosexualidad, - siempre había sido pro-gay, defendido los derechos de las minorías étnicas, los punks y todo eso que me situaba entre las chicas más “progre” de la ciudad. Sin embargo estaba aterrada. Me sentía a la deriva, víctima de una dispersión que no acababa nunca. Las cosas entraban y salían de mi vida como por un pasillo. No me gustaba lo que me estaba pasando.

Lo peor era que la Antonia no me llamaba y eso comenzó a inquietarme como jamás lo hubiera sospechado. Estaba presa de ese pedestre sentimiento propietario, típico de los amoríos burgueses, que yo tanto detestaba y contra el cual había pregonado toda mi vida. No era poca cosa esa postura mía que la gorda había logrado derrumbar con apenas un malogrado beso. Me había costado años edificar ese andamiaje de ideas tan modernas en que se cimentaba mi identidad.

A la cuarta semana la llamé yo. Estuve frente al teléfono una hora y media antes de atreverme a marcar. Luego estuve media hora más marcando y colgando antes de que alguien contestara. Hasta que de repente demoré más en la línea y sentí la voz de la “mujer de mis sueños” lengüetear mi oído. ELLA, eximia pitonisa, me facilitó las cosas. Sin que yo dijera nada armó solita todo el sainete. “Tengo una fiesta techno”, me dijo, “¿Quieres venir?”. Sonaba poderosa al otro lado de la línea. Pura determinación. Yo en cambio me había puesto líquida otra vez, sudaba, decía incoherencias que ELLA omitía con la elegancia de una gacela.

Finalmente acepté todas sus condiciones, que nos encontráramos en el lugar tal a la hora tal. Colgué congelada de miedo, me sentí como un cordero y a la vez como la más condenable de las pecadoras. El apetito de la Antonia me excitaba y asqueaba al mismo tiempo. Traté de vestirme lo menos provocativa posible, pero como por un lado quería y por otro no, el resultado fue sencillamente lamentable.

Llegué con mi esquizofrénica pinta a la esquina prevista a las 11:00 en punto. Recién veinte minutos más tarde apareció ELLA. Venía en un auto blanco con otras tres chicas en él. Me acerqué incomodada por la presencia de las amigas y con rabia disimulada por lo que estimé una demora imperdonable para una enamorada, (¿Era posible que le importara tan poco?). Venía embutida en un traje demasiado blanco y brillante para su obsceno tamaño. Me sentí agredida por su ambición sin límites. No tenía para qué subrayarse de esa manera. Le dije que no cabría en el auto, que a dónde íbamos. Se lo dije evidentemente molesta, pero a ella pareció importarle un carajo. Me contestó con una voz plástica como una muñeca de látex, que no fuera huevona, que me subiera como pudiera porque la cosa quedaba lejos, camino a Farellones para ser más exactos. Me fui callada todo el trayecto. Sentía una profunda vergüenza.

En el auto, las amigas que previamente se habían tomado un ácido (hacían alusión a ello cada dos palabras) no paraban de fumar marihuana y de hablar como oleadas de pequeños petardos que explotan a lo lejos en año nuevo, alardeando con el efecto de la droga. “¡Oye comadre!, ¡Atrévete!, ¡La droga es lo mejor!”, me decía una que lucía un peinado igual al de mi sobrina de tres años, con los mismos peines y la mochila Disney que hace juego. La otra, vestía una polera de chapulín con sus respectivas antenas y la tercera, más sobria, llevaba sólo una bonita enagua. Yo con mis jeans era un marciano.

Luego de un viaje que me pareció una tortura, llegamos a una explanada donde una masa de adolescentes vestidos con colores estridentes saltaban al ritmo sincopado de un DJ.
A pesar de los visibles indicios del inicio de la primavera hacía un frío mortal esa noche. Nos bajamos y el chapulín y su pandilla, de un salto se incorporaron a la masa bailante.

En unas mesas dispuestas por la orilla de la pista, vendían agua mineral y jugos naturales. “También tienen ácidos” me dijo la gorda cuando me vio la cara de decepción luego que pregunté por el bar, (¡No había bar!). Definitivamente no era mi planeta y al parecer me había vuelto además invisible, porque donde me ubicara alguien me atropellaba con su epiléptica coreografía.

Con resolución e indiferencia a mi visible incomodidad, la gorda se me puso a bailar en frente. Se movía con la gracia de una ballena de Orlando. Hacía piruetas con las manos, saltaba y los pechos le golpeaban la cara y luego el ombligo, como una campana llamando a comer.

Yo había decidido no metamorfosearme en el payaso saltarín que el ambiente requería de mí. Así, impertérrita me situé inmóvil a un lado de la pista a esperar la derrota o la derrota. Para mi sorpresa un adolescente de pelo violeta pero bien parecido se me puso a conversar. El muchacho no estaba nada de mal para mi apetito exacerbado, pero a la media hora deseché la idea de un polvo, luego una charla soporífica. El muchacho sólo sabía hablar de música electrónica por la que tenía la misma idiotizada y sorda fidelidad que algunas personas por ciertas religiones.

Como a las tres de la madrugada la Antonia había desaparecido por completo de mi vista. Me inquieté y salí a buscarla. ¿Qué pudo haber sucedido?, pensaba mortalmente lúcida mientras daba manotazos para poder avanzar. Un incipiente sentimiento de horfandad comenzaba a invadirme. ¿Dónde se había metido la gorda?, ¿Se había enojado por mi apatía, porque no quise saltar con ella?, me preguntaba. Recorrí la pista de principio a fin y ni señas. Ni el show de Chespirito al que divisé en una esquina supo darme alguna señal. Sólo me quedaba por recorrer el difuso e interminable espacio aledaño donde estaban estacionados los autos.

Comencé a inspeccionar. Parecía el guardia, con esa pinta triste, tan de otros tiempos. La gente dentro se incorporaba temerosa cuando yo pasaba, apagaban pitos y se escondían. “¡Vaca de mierda!”, mascullaba cuando al fin reconocí el Nisan blanco en el que habíamos arribado al maldito lugar. Al interior destellaba una pequeña lucesita. “La tarada drogodependiente se está enviciando con alguien y ni tuvo la decencia de invitarme”, me dije con resentimiento.

Cuando pegué mi nariz a la ventana vi a la Antonia recostada en su máxima extensión. Tenía su blanco atuendo arremangado alrededor del cuello, sus pechos apenas contenidos en la boca del muchacho de la peluca violeta que chupaba con dedicación, mientras un tercero desconocido lamía su sexo, tan grande y oscuro como una plantación de erizos, más exuberante de lo que había imaginado. Me quedé paralizada ¿Celos?

No hubo edificio teórico que me sirviera para detener el inminente derrumbe. Una rabia rotunda mezclada con un ya evidente y lacerante sentimiento de abandono me quebró y arrasó con la poca integridad de ánimo que me quedaba a esas alturas de la noche. ¡Qué había pasado con el amor de la Antonia!, ¿Qué pasó con sus preferencias sexuales?, ¿Era posible que hasta ella me dejara a la primera oportunidad y se fuera con lo primero que le saliera al camino? , ¿Era posible que fuera yo así de canjeable?, ¿Y los bombones? ¿Y los halagos hacia mi inteligencia, y toda las huevadas con que la orca insaciable intentaba hacerme caer en sus fauces?, ¿Era acaso igual o peor que Marcos, que Pedro, Juan y Diego y que todos los gorilas con que me había metido?, ¿Y las especificidades del género?, ¿No era que las mujeres éramos mejores?, ¿Ha?

Todavía no salía de mi estupor, con la nariz aún pegada a la ventanilla, a punto de soltar el llanto, cuando el chico del pelo violeta bajó el vidrio y me dijo. “¿Oye flaquita, te sumas a la fiesta?”.

Tuesday, November 22, 2005

Textículos Seleccionados

En una población de la periferia de la ciudad


Mi abuela murió como una reina
En una pequeña habitación
de material ligero
En una población
de la periferia de la ciudad
En la mitad del invierno

Murió como debe morir la gente
Con sobriedad
humilde
con los ojos
mansos
Sin alharaca
Apagándose
como se apaga el fuego
O las luces de una casa
como se acaba una vela

Yéndose
después de la función
Guardando el sombrero
los naipes y el conejo
en la maleta del mago
Carente de todo
Mi abuela murió pobre
Como una rata
Rodeada de gente
Y con envidiable sabiduría


Droga escasa (De la Serie Poemas para conquistar chicos-as)

Cada palabra tuya me la fumo
En bocanadas lentas
Como una droga
Escasa

Y comienzo a derramarla por el cuerpo
Cada palabra tuya
la restriego contra mi piel
hasta el dolor
Placer-dolor
Placer

Hasta que gasto
esa palabra tuya
Y como los adictos
me sumo en la oscuridad mas profunda
Esperando por más


Que no sea tan triste (De la serie Poemas para conquistar chicos-as)

Yo no soy la mujer de tu vida
Eso te lo puedo asegurar
¿Sabes por qué?
Porque soy
una desilusión
(como dice la canción)

Nene, no pierdas tu tiempo
Yo
Hace rato que estoy del otro lado del espejo
Y no creo que vaya a salir
Alguna vez

He hecho cosas que no te imaginas

Ni en tus peores pesadillas
Y me dices cuando me abrazas
que no sea tan triste
Y a mi me dan ganas de romperte la cara a trompadas
Pero me contengo
Soy muy educada
Educación católica
sabes

Si quieres
Te puedo invitar a vivir
A casa
a las dos horas de conocerte
Te puedo decir que te quedes a comer
Te puedo hacer una sopa
un té
con galletas incluso
Podemos hablar de política latinoamericana
Te puedo convidar de mi yerba
y hasta darte un masaje tailandés

Pero no me digas que quieres quedarte conmigo
Por siempre
No me digas entre polvo y polvo
Que soy maravillosa
Y
Que me amarás
Por mesanger
No me lo digas
con esa cara de torpe
Porque me duele
Me duele en un punto
Que no sé explicar

Y
tus calcetines sucios por toda la casa
Tus discos raros
por toda la casa
Tu exquisita vibración
Penetrando todo, objetos
y paredes

La opinión permanente de tu verguita siempre erecta
con pelos colorines
Lampiña pero conversadora
Buen amante
Casi agotador

No me digas que te desilusioné un poquito el otro día
Cuando me emborrache en casa de tus amigos
En tu fiesta de despedida
y boté de una sola y certera patada
la mesita de centro
con botellas, vasos llenos, platos, adornos y todo
y el cenicero voló lejos
dejando a todos llenos de basura
y actos seguido me tiré sobre ti
mas bien dicho
me derrumbé sobre ti
patética
evidentemente
diez años mayor
Y luego me puse a llorar
Y nadie entendió nada
Y agradece que no vomité

Pudo haber sido peor
Infinitamente peor

No me digas en el aeropuerto
Que me cuide
Que te quedarías
Y que no sea tan triste
!Menos que me escribirás un
E mail!


Tengo un bar
(Dedicado a los chicos del Fin del Mundo, el mejor bar de todo BBAA)

Me robaste perra
Me robaste el corazón
solo para comértelo
Puta hambienta

Yo
malherida
puse en el hueco miles de pijas y una canción
En realidad y en honor a la verdad
puse un bar
Ahora no tengo corazón
Tengo el lindo racimo de pijas
taponeando el plexo solar
Y un entretenido bar
que funciona a las mil
maravillas
y donde
además
escucho mis
canciones
preferidas

Caramelos de Anís
Y Putas Musulmanas(De la serie Poemas para conquistar chicos-as)


Voy a poner los poemas y las cartas
que te escribí
en una cajita de caramelos de anís
y te la voy a enviar
en un avión
que a los pocos minutos
en el aire
será raptado
por prostitutas kamikase
que acto seguido
lo estrellarán
contra el jardín de tu casa
adivinado milagrosamente en la cuadrícula de la ciudad
por obra y gracia de la clarividencia de
las putas musulmanas

Ellas, en pleno arrobamiento
mientras se masturbaban colectiva
y lésbicamente en la cabina
del piloto
vieron tu cara en el paisaje
minutos antes de provocar el choque
todas ellas
al borde del orgasmo
y en pleno ataque de nervios

Entonces
la cajita
con poemas y caramelos de anís
entrará volando
a tu cuarto
como un cohete
por la ventana
abierta
salpicándote la cara
de sangre
y materia encefálica


Papeles Insomenes
(De la serie Poemas para conseguir chico / as)


Javier ¿Por qué?
¿Por qué los pies, los huesos, la carne, se quiebran al andar?
¿Por qué esta mesa cojea tanto?
¿Por qué será que no me gustan las canciones de amor?
¿Por qué no me olvido de la luz incandescente que manaba de su corona de oro esa mañana?
¿Por qué su cuerpo se abstuvo del mío?
¿Por qué el tango es tan triste y la culpa siempre la tiene una mujer?
¿Por qué algunos días parezco tan joven y siento mi corazón tan viejo?
¿Por qué el año pasó tan rápido y yo hice tan poco?
¿Por qué esta noche no puedo dormir y veo el fantasma de su belleza desnuda coloreando las paredes de esta casa?


La princesa en Buenos Aires
(De la serie, Postales de la soledad)



La princesa tiene hambre
La princesa tiene sed
extraña los tambores de su reino

A la princesa mapuche se le trizó la corona
cuando iba a empeñarla
donde un usurero
para comprar un pasaje
a Buenos Aires
porque ella, fálica, pornográfica
se había enamorado del obelisco
se había obsesionado con él
con su tamaño
su actitud erecta
coronando la ciudad

Ella quiso abrazarlo con su vulva
cubrirlo con su sexo
hacerlo desaparecer dentro de su cuerpo
llevarlo puesto por siempre
Ella quería un eje
una antena transmisora
una escalera para subir al cielo Led Zeppelin
Pero el obelisco era patrimonio del vecino país
no podía llevárselo
menos hacerlo desaparecer
por muy ambicioso que fuera su sexo
Así quedó la princesa mapuche
vagando
por las callecitas del puerto
sin obelisco
sin columna fálica
donde agarrar su danza
con hambre
con sed milenarias
y con nieve en las narices


Noticia de último minuto


La princesa se ha caído
otra vez
Se le rompió el taco
Se le rompió el cierre
del ajustado vestido de seda
Se le corrió un punto de la media
dejando en su pierna derecha
un vasto camino de nylon y piel

La princesa yace en el suelo
Dobladas sus formas reales
Doblada en cuatro
Se le ha corrido el rímel
Se le ha corrido el rouge
Se ha roto una costilla
y se le ha pulverizado el corazón

Esta bien, la princesa estaba borracha
Pero de todas formas
Es una tragedia nacional
Que se haya caído


Calabacita retoza
(De la serie Lesbian Proyect, que a su vez pertenece a la serie Poemas para conquistar chico / as)


Calabacita retoza con su chico a metros de mí
sólo una puerta nos separa
cielo e infierno en la misma hoguera

Junto al café
la imagino cimbrar su cuerpo de animal esplendoroso
la imagino urdiendo caricias dulces
la imagino secretar jugos deliciosos
jugos reparadores, para mi sed antigua

No escucho nada
sólo una leve agitación en el aire
pequeñas corrientes que rozan mis mejillas
es ella que agita sus alas cuando hace el amor


El soliloquio de la Reina, Primera parte
(De la serie, Postales del Desamor)


Primer y segundo mes sin recibir noticias tuyas:


El silencio
es tu perversa y sutil manera
de infligir
un daño profundo
es un golpe bajo que renuevas sagradamente
cada mañana
como si fuera un voto religioso
Tu silencio es una constante y sostenida negación de
MI
existencia
es radical abandono
desprecio
burla
agresión
ataque
ofensa, insulto, humillación, frialdad y soberbia
Es el ataúd que me regalas
la mortaja que me aprisiona en el cementerio de tus olvidos

Tu silencio
delata
tu miseria

Es la cuchillada cobarde, clavada con saña por la espalda y en la oscuridad
Es la máscara donde escondes tu maldad
Tu silencio es un ave de carroña que se alimenta de mis nervios rotos
es la cucaracha que infecta las alcantarillas de mi casa, la rata que come de mi comida
ES
UN ARMA DE DESTRUCCION MASIVA
Una bomba de racimo
cuyo ESTRUENDO PAVOROSO
NO ME DEJA OIR
NADA MÁS

Mis palabras
SERÁN
mi venganza


El soliloquio de la reina, Segunda Parte
Tercer y cuarto mes, sin recibir noticias tuyas:


“Tú eres la tela irreal en donde equivoca el color mi arte”
Fernando Pessoa


Mis palabras siempre equivocan el lugar
son piedras ciegas
lanzadas contra blancos imaginarios
Mis enemigos
cobardes
no se hacen carne
tal vez no existan
y me torturen desde un lugar imposible

Mis palabras
se convierten en bombas molotov
de fabricación casera
las hago en la cocina
con los restos putrefactos
de la comida
de ayer

MIS PALABRAS SE ESTRELLAN CONTRA TU SILENCIO COMO METEORITOS
y la explosión produce una luz incandescente
que ilumina una caverna antiquísima
Entonces veo calaveras
blancas y sonrientes calaveras
que bailan al son de la desintegración

Mis palabras me persiguen, no me dejan dormir
celadoras implacables, perforan mi cerebro con su constante martillar
Ellas me violan, me masturban, se amontonan en mi sexo y pellizcan con fuerza igual que ladillas
Eso me hace estar en un permanente estado de excitación
Es un problema porque
Así no se puede andar por la calle ni hacer Yoga
mucho menos meditación
El otro día me expulsaron de un templo budista
porque la escandalera
era ya
insoportable
¡Son mantras!
Dije yo
pero no me creyeron

Mis palabras son mentiras sacras
disfraces luminosos que uso para bailar el tango o el cha cha cha
también para ir a entierros


Como nadie nunca me contesta
la mayoría de las veces
tengo que tragarme mis palabras
y como padezco de hambre compulsiva
me atoro con ellas
luego las vomito
y ahí se quedan
pérfidas
mirándome
con sus grandes vocales abiertas
desde la sopa gástrica
entre el caldo violeta del vino que también bebí en exceso para acompañar

Hay días que orino sopa de letras
A veces sudo equis y zetas
En los lacrimales se han acumulado las haches. Debe ser porque la H no habla, es decir no opina, no dice nada, está condenada al silencio la pobrecita y eso la entristece tanto que se queda melancólica en la esquina del ojo

Las palabras que más me gustan
son las de amor
Esas
me las como a escondidas
detrás de la puerta
para que nadie me pida
Vos nunca me escribiste palabras de amor

A lo mejor porque
tu nombre comienza y termina con H,
y en el medio son puras H
HHHHHHHHHHHHH, te llamas
por eso no escribes palabras de amor
La hache es una escalera larga
¿Para qué quieres una escalera tan grande?
¿Vas a subir a reparar mi tejado?
¿O es que quieres llegar a la luna?
¿Será de queso la luna?

(...si canto, ¿Me escuchás?
prometo no desafinar
...mucho...)

¿Tocarías la guitarra para mí?
¿Bailarías para mí?
Seguro que no
si no eres un payaso
¿Y quién quiere un payaso?
Yo haré payasadas
pero las hago muy en serio
tan en serio
que a veces
me fracturo, me fracturo las palabras,
la pelvis, el nervio óptico, la mucosa de los ojos llena de haches, las venas gruesas y palpitantes, la sangre menstrual para autografiar libros, eso me fracturo huevón
La lengua, por suerte, nunca me la fracturo
apenas se me seca

Las palabras son mi única forma de amor
ellas te dan vida
y te dan muerte
te condenan y te salvan
Con mis palabras construyo un altar donde adorarte
y con ellas hago la pira para quemarte
MIS
PALABRAS
te
purifican
y jamás te ensucian

Vamos
no seas mezquino
Regálame unas palabras
unas pocas, una sola
aunque sea la letra inicial
Juguemos
Si me escribes una A
yo puedo imaginar que
se trata de amor
¿Y si me escribes una Z?
Puede ser zorra de mierda, ándate al carajo
Puedo imaginar muchas cosas
No sabes cuántas
Si desmenuzas el mensaje
por mínimo que sea
parecerá una larga carta
enviada por etapas
Por ejemplo, te puede tomar cuatro días
decirme
N – A –D –A.
Y entre medio yo voy a creer que me dices Nena, te amo, (sólo) Dios sabe cuánto te Amo
Ves como funciona?


Un secreto glamour(De la serie Postales de la Destrucción)



Veo las cosas de mi casa caer
Caer y explotar
Como en una lluvia del Apocalipsis
Los platos
Las tazas
Las sillas
todo en mi casa vuela y cae
Y se estrella contra el piso
y revienta en miles de partículas de colores
Como ranas de formas diversas

Hay un secreto glamour en todo
Este desastre
Que se rebela
En el punto álgido de la destrucción
Alguien viene por la espalda
y me lo susurra
dulcemente
al oído


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